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ien huilée, j’avais fait revenir de l’oignon émincé, de l’ail et du piment finementhaché. Une cuillerée à soupe de vinaigre, puis j’avais ajouté des tomates que j’avaisplongées dans l’eau bouillante et coupées en petits cubes. Lorsque l’eau s’étaitévaporée, j’avais ajouté le fenouil.Je m’apaisais, enfin. La cuisine avait cet effet sur moi. L’esprit ne se perdaitplus dans les méandres complexes des pensées. Il se mettait au service des odeurs,du goût. Du plaisir.Babette arriva avec Last night blues, au moment où je me servais un troisièmepastis. Elle portait des jeans noirs très moulants, un polo d’un bleu assorti à ses yeux.Sur ses cheveux longs et frisés, une casquette de toile blanche. Nous étionssensiblement du même âge, mais elle n’avait pas l’air de vieillir. La moindre petite rideau coin des yeux, ou à la commissure des lèvres, ajoutait à son pouvoir de séduction.Elle le savait et elle en jouait habilement. Cela ne me laissait jamais insensible. Ellealla renifler au-dessus de la poêle, puis m’offrit ses lèvres.- Salut matelot, dit-elle. Hum, j’en prendrais bien un, de pastis.Sur la terrasse, j’avais préparé une bonne braise. Honorine apporta les languesde morue. Elles marinaient dans une terrine avec de l’huile, du persil haché et dupoivre. Selon ses indications, j’avais préparé une pâte à beignets à laquelle j’avaisincorporé deux blancs d’œuf montés en neige.- Vé ! Allez boire le pastis, tranquilles. Je m’en occupe du reste.Les langues de morue, nous expliqua-t-elle à table, c’était un plat délicat. Onpouvait les faire au gratin, avec une sauce aux clovisses ou à la provençale, enpapillote ou même cuites au vin blanc avec quelques lamelles de truffes et deschampignons. Mais en beignets, selon elle, c’était ça le mieux. Babette et moi étionsprêts à goûter les autres recettes, tant c’était délicieux.- Et maintenant, j’ai droit au petit sucre d’orge ? dit Babette, en passant salangue sur ses lèvres.- Tu crois pas qu’on a passé l’âge ?- Y a pas d’âge pour les gâteries, mon chou !J’avais envie de réfléchir à tout ce qu’elle venait de me raconter sur le Milieu.Une sacrée leçon. Et à Batisti. Ça me brûlait d’aller le voir. Mais ça pouvait attendrejusqu’à demain. On était dimanche, et pour moi ce n’était pas tous les jours dimanche.Babette dut lire dans mes pensées.- Cool, Fabio. Laisse aller, c’est dimanche. Elle se leva, me prit la main. On vase baigner ? Ça apaisera tes ardeurs !On nagea à se faire éclater les poumons. J’aimais ça. Elle aussi. Elle avaitvoulu que je sorte le bateau et qu’on aille au large de la Baie des Singes. J’avais dûrésister. C’était une règle, sur le bateau je n’emmenais personne. C’était mon île. Elleavait gueulé, m’avait traité de connard, de pauvre mec, puis s’était jetée à l’eau. Elleétait fraîche à souhait. À bout de souffle, les bras un peu cassés, on se laissa flotteren faisant la planche.- Qu’est-ce que tu veux, avec Ugo ?- Comprendre. Après je verrai.Pour la première fois, j’envisageai que comprendre ne me suffirait peut-êtrepas. Comprendre est une porte qu’on ouvre, mais on sait rarement ce qu’il y aderrière.- Fais gaffe où tu mets les pieds.Et elle plongea. Direction chez moi.Il était tard. Et Babette était restée. Nous étions allés chercher une pizza auxsupions, chez Louisette. On la mangea sur la terrasse, en buvant un côtes de