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grand sourire. Un sourire carnassier.- Tu voulais me rencontrer, on m’a dit.- J’espérais des présentations.- Finasse pas. J’suis Toni. Sanchez, il bave trop. Et il mouille devant n’importequel flicard. Facile de lui faire raconter des choses.- Toi t’as les couilles plus accrochées ?- Moi, je t’emmerde ! Ce qu’tu sais de moi ou rien, c’est pareil. Toi, t’es rien.T’es juste bon à balayer la merde chez les crouilles. Et encore, paraît qu’t’y brilles pasdes masses. Là où tu mets les pieds, c’est pas ta place. J’ai quelques copains dans tamaison. Y pensent que si tu changes pas de trottoir, faudra t’casser les quilles. Leconseil y t’vient d’eux. Et j’m’associe en plein. Clair ?- Tu me fais peur.- Rigole Ducon ! J’pourrais t’aligner qu’ça ferait pas une vague. Quand unconnard se fait étendre, ça fait jamais de vague. C’est bon pour moi. Et pour toi aussi.Si je te plombe, tes copains prendront ta doublure.- Mais ça n’arrivera pas.- Pourquoi ? Tu m’auras tiré dans le dos avant ?Ses yeux se voilèrent légèrement. Je venais de dire une connerie. Ça mebrûlait de lui lâcher que j’en savais plus qu’il ne le croyait. Mais je ne le regrettais pas.J’avais touché juste. J’ajoutai, pour me rattraper :- T’as une tête à ça, Toni.- C’que tu penses, je me le mets au cul ! Oublie pas ! Le conseil y en auraqu’un, pas deux. Et oublie Sanchez.Pour la deuxième fois en quarante-huit heures, on me menaçait. D’un conseil,pas de deux. Avec Toni, c’était moins douloureux que la nuit dernière, mais tout aussihumiliant. J’eus envie de lui tirer une balle dans le ventre, là sous la table. Juste pourcalmer ma haine. Mais je n’allais pas buter ma seule piste. Et de toute façon, jen’avais pas d’arme sur moi. J’emportais rarement mon arme de service. Il finit samauresque, comme si de rien n’était, et se leva. Il me jeta un regard à faire peur. Je lepris pour argent comptant. Ce type était un vrai tueur. Peut-être qu’il devenaitnécessaire que je me balade armé.Toni s’appelait Antoine Pirelli. Il habitait rue Clovis Hugues. À la Belle-de-Mai,derrière la gare Saint-Charles. Historiquement, le plus vieux quartier populaire deMarseille. Un quartier ouvrier, rouge. Autour du boulevard de la Révolution, chaquenom de rue salue un héros du socialisme français. Le quartier avait enfanté dessyndicalistes purs et durs, des militants communistes par milliers. Et de bellesbrochettes de truands. Francis le Belge était un enfant du quartier. Aujourd’hui, ici, onvotait presque à égalité pour les communistes et le Front national.À peine rentré au bureau, j’étais allé vérifier l’immatriculation de sa Golf. Tonin’était pas fiché. Cela ne me surprit pas. S’il l’avait été, ce dont j’étais sûr, quelqu’unavait fait le ménage. Mon troisième homme avait un visage, un nom et une adresse.Tous risques courus, c’était une bonne journée.J’allumai une cigarette. Je n’arrivais pas à quitter le bureau. Comme si quelquechose m’y retenait. Mais je ne savais quoi. Je repris le dossier Mourrabed. Je relusson interrogatoire. Cerutti l’avait complété. Mourrabed ne louait pas l’appartement. Ilétait au nom de Raoul Farge, depuis un an. Le loyer était payé en espèces tous lesmois. Et régulièrement. Ce qui était inhabituel dans les cités. Cerutti trouvait çaanormal, mais il était arrivé trop tard pour trouver son dossier à l’Office d’HLM. Lesbureaux fermaient à cinq heures. Il se proposait d’y aller demain matin.Bon travail, je me dis. Par contre, c’était le bide complet côté dope. On n’avait