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« Il n’y a pas de vérité, il n’y a que des histoires. »Jim Harrison
PrologueRue des Pistoles, vingt ans après.Il n’avait que son adresse. Rue des Pistoles, dans le Vieux Quartier. Celafaisait des années qu’il n’était pas venu à Marseille. Maintenant il n’avait plus le choix.On était le 2 juin, il pleuvait. Malgré la pluie, le taxi refusa de s’engager dans lesruelles. Il le déposa devant la Montée-des-Accoules. Plus d’une centaine de marchesà gravir et un dédale de rues jusqu’à la rue des Pistoles. Le sol était jonché de sacsd’ordures éventrés et il s’élevait des rues une odeur âcre, mélange de pisse,d’humidité et de moisi. Seul grand changement, la rénovation avait gagné le quartier.Des maisons avaient été démolies. Les façades des autres étaient repeintes, en ocreet rose, avec des persiennes vertes ou bleues, à l’italienne.De la rue des Pistoles, peut-être l’une des plus étroites, il n’en restait plus quela moitié, le côté pair. L’autre avait été rasée, ainsi que les maisons de la rue Rodillat.À leur place, un parking. C’est ce qu’il vit en premier, en débouchant à l’angle de larue du Refuge. Ici, les promoteurs semblaient avoir fait une pause. Les maisonsétaient noirâtres, lépreuses, rongées par une végétation d’égout.Il était trop tôt, il le savait. Mais il n’avait pas envie de boire des cafés dans unbistrot, en regardant sa montre, à attendre une heure décente pour réveiller Lole. Ilrêvait d’un café dans un vrai appartement, confortablement assis. Cela ne lui était plusarrivé depuis plusieurs mois. Dès qu’elle ouvrit la porte, il se dirigea vers l’uniquefauteuil de la pièce, comme si c’était son habitude. Il caressa l’accoudoir de la main etil s’assit, lentement, en fermant les yeux. C’est seulement après qu’il la regarda enfin.Vingt ans après.Elle se tenait debout. Droite, comme toujours. Les mains enfoncées dans lespoches d’un peignoir de bain jaune paille. La couleur donnait à sa peau un éclat plusbrun qu’à l’accoutumée et mettait en valeur ses cheveux noirs, qu’elle portaitmaintenant courts. Ses hanches s’étaient peut-être épaissies, il n’en était pas sûr. Elleétait devenue femme, mais elle n’avait pas changé. Lole, la Gitane. Belle, depuistoujours.- Je prendrais bien un café.Elle fit signe de la tête. Sans un mot. Sans un sourire. Il l’avait tirée du sommeil.D’un rêve où Manu et elle rouleraient à fond la caisse vers Séville, insouciants, lespoches bourrées de fric. Un rêve qu’elle devait faire toutes les nuits. Mais Manu étaitmort.Depuis trois mois.Il se laissa aller dans le fauteuil, en allongeant les jambes. Puis il alluma unecigarette. Incontestablement la meilleure depuis longtemps.- Je t’attendais. Lole lui tendit une tasse. Mais plus tard.- J’ai pris un train de nuit. Un train de légionnaires. Moins de contrôle. Plus desécurité.Son regard était ailleurs. Là où était Manu.- Tu ne t’assois pas ?- Mon café, je le prends debout.- Tu n’as toujours pas le téléphone.- Non.Elle sourit. Le sommeil, un instant, sembla disparaître de son visage. Elle avait
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point. Ce qui est rare. Habituellem
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plantai mes yeux dans ceux de Batis
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- Mais pas Zucca, hein ?Il ne répo
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Françoise. Il était obligé de pa
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pourtant ça que j’avais envie de
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ÉpilogueRien ne change, et c’est
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Le monde se remettait en ordre. Nos
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