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- Mais pas Zucca, hein ?Il ne répondit pas. Je n’en tirerais plus rien. J’avais touché un point sensible. Jeme levai.- T’es encore en train de me la refaire, Batisti. Il gardait la tête baissée. Je mepenchai vers lui : Je vais continuer. Fouiner. Jusqu’à ce que je sache. Tout. Vous ypasserez tous. Simone avec.Cela me faisait un bien fou de menacer à mon tour. Ils ne m’avaient pas laisséle choix des armes. Il me regarda enfin. Un sourire méchant sur les lèvres.- T’es taré, dit-il.- Si tu veux me faire plomber, grouille-toi. Pour moi, t’es un homme mort,Batisti. Et ça me plaît, cette idée. Parce que t’es qu’une ordure.Je laissai Batisti devant son verre d’orgeat.Dehors, je pris le soleil en pleine gueule. L’impression de revenir à la vie. Lavraie vie. Où le bonheur est une accumulation de petits riens insignifiants. Un rayonde soleil, un sourire, du linge qui sèche à une fenêtre, un gamin faisant un drible avecune boîte de conserve, un air de Vincent Scotto, un léger coup de vent sous la juped’une femme…
13 - Où il y a des choses qu’on ne peut pas laisser passer.Je restai immobile quelques secondes, devant chez Félix. Les yeux aveuglesde soleil. On aurait pu me tuer là, et j’aurais tout pardonné à tous. Mais personne nem’attendait au coin de la rue. Le rendez-vous était ailleurs, que je n’avais pas fixé,mais vers lequel j’allais.Je remontai la rue Caisserie et coupai par la place de Lenche. En passantdevant le bar Le Montmartre, je ne pus m’empêcher de sourire. Chaque fois jesouriais. C’était tellement déplacé, ici, Le Montmartre. Je pris la rue Sainte-Françoiseet entrai au Treize-Coins, chez Ange. Je lui désignai la bouteille de cognac. Je bus culsec. Il était resté planté devant moi, la bouteille à la main. Je lui fis signe de meresservir et vidai un second verre tout aussi sec.- Ça va ? demanda-t-il, un peu inquiet.- À merveille ! Jamais été aussi bien !Et je lui tendis mon verre. Je le pris et allai m’asseoir en terrasse, à côté d’unetable d’Arabes.- Mais on est français, con. On est né ici. L’Algérie, moi, j’connais pas.- T’es français, toi. On est les moins français de tous les Français. Voilà cequ’on est.- Si les Français y veulent plus de toi, tu fous quoi ? T’attends qu’y te flinguent.Moi, je me casse.- Ah oui ! Tu vas où, eh con ! Arrête de délirer.- Moi, je m’en tape. Je suis marseillais. J’y reste. Point. Et si on m’cherche y metrouveront.Ils étaient de Marseille. Marseillais avant d’être arabes. Avec la mêmeconviction que nos parents. Comme nous l’étions Ugo, Manu et moi à quinze ans. Unjour, Ugo avait demandé : « Chez moi, chez Fabio, on parle napolitain. Chez toi, onparle espagnol. En classe, on apprend le français. Mais on est quoi, dans le fond ? »- Des Arabes, avait répondu Manu.Nous avions éclaté de rire. Et ils étaient là, à leur tour. À revivre notre misère.Dans les maisons de nos parents. À prendre ça pour paradis comptant et à prier pourque ça dure. Mon père m’avait dit : « Oublie pas. Quand je suis arrivé ici, le matin,avec mes frères, on savait pas si on aurait à manger à midi, et on mangeait quandmême. » C’était ça, l’histoire de Marseille. Son éternité. Une utopie. L’unique utopiedu monde. Un lieu où n’importe qui, de n’importe quelle couleur, pouvait descendred’un bateau, ou d’un train, sa valise à la main, sans un sou en poche, et se fondredans le flot des autres hommes. Une ville où, à peine le pied posé sur le sol, cethomme pouvait dire : « C’est ici. Je suis chez moi. »Marseille appartient à ceux qui y vivent.Ange, un pastis à la main, vint s’asseoir à ma table.- T’inquiète, je lui dis. Tout va s’arranger. Y a toujours une solution.- Pérol, ça fait bien deux heures qu’y te cherche.- Où t’es ! Nom de Dieu de merde ! hurla Pérol.- Chez Ange. Rapplique. Avec la tire.Je raccrochai. J’avalai vite fait un troisième cognac. Je me sentais vachementmieux.J’attendis Pérol, rue de l’Évêché, en bas des marches du passage Sainte-
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« Il n’y a pas de vérité, il n
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chassé le rêve. Elle le regarda a
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- Je suis l’ami de Manu.- Salut,
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Il avait pris le bus, le 55, jusqu
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1 - Où même pour perdre il faut s
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Laurent.- T’es con ou quoi ! C’
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- Au revoir, monsieur Varounian, r
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3 - Où l’honneur des survivants,
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Je vous rappelle encore avant de vi
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4 - Où un cognac n’est pas ce qu
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