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- Les autres.- Quels autres ?- Ben, les autres. Ceux qui l’ont flingué, quoi. Que même c’est chaud. Y m’ontdit qu’y pouvaient m’embarquer, pour complicité de meurtre. À cause d’la mob. L’avraiment flingué un type ?Une bouffée de chaleur m’envahit. Donc ils savaient. Je bus en fermant lesyeux. Je ne voulais pas que Djamel voie mon trouble. La sueur ruissela sur mon front,mes joues, et dans mon cou. Ils savaient. De me le redire, une nouvelle fois, me fitfrissonner.- C’était qui ce mec ?J’ouvris les yeux. Je commandai une nouvelle bière. J’avais la bouche sèche.J’avais envie de lui raconter à Djamel : Manu, Ugo et moi. L’histoire de trois copains.Mais l’histoire, je pouvais la lui servir de n’importe quelle façon, il ne retiendrait queManu et Ugo. Pas le flic. Le flic c’était tout ce qui le faisait gerber. L’injustice même,rien que d’exister.Police machine matrice d’écervelésmandatés par la justiceSur laquelle je pissegueulait NTM, des rappeurs de Saint-Denis. Un hit, chez les quinze-dix-huit ansdes banlieues, malgré le boycott de la plupart des radios. La haine du flic, ça lesunissait les mômes. Faut dire qu’on ne les aidait pas à avoir une haute image denous. J’étais payé pour le savoir. Et sur mon front, il n’était pas écrit : flic sympa. Je nel’étais pas, d’ailleurs. Je croyais à la justice, à la loi, au droit. Ces choses-là. Quepersonne ne respectait, parce que nous, les premiers, on s’asseyait dessus.- Un truand, j’ai dit.Djamel se foutait de ma réponse. Un flic ne pouvait donner qu’une telleréponse. Il ne s’attendait pas à ce que je lui dise : « C’était un mec bien, et, en plus,c’était mon pote. » Mais peut-être bien que c’est ce que j’aurais dû lui répondre. Peutêtrebien. Mais je n’en savais plus rien, de ce qu’il fallait répondre à des mômescomme lui, comme à tous ceux que je croisais dans les cités. Des fils d’immigrés,sans boulot, sans avenir, sans espoir.Il leur suffisait d’ouvrir la télé aux infos pour apprendre qu’on avait baisé leurpère, et qu’on s’apprêtait à les baiser eux encore mieux. Driss m’avait raconté qu’unde ses copains, Hassan, le jour où il avait touché son premier salaire, il s’était pointé àla banque. Il pétait de joie. Il se sentait enfin respectable, même avec un salaire desmicard. « Y m’faudrait un prêt de trois briques, m’sieur. Pour me payer unebagnole. » Ils lui avaient ri au nez, à la banque. Ce jour-là, il avait tout compris.Djamel, il savait ça déjà. Et dans ses yeux, c’était Manu, Ugo et moi que je voyais.Trente ans plus tôt.- Je peux la ressortir, la mob ?- Tu devrais la refourguer. Si tu veux mon avis.- Les autres, y m’ont dit que ça faisait pas de problème. Il me regarda denouveau à la dérobée. J’leur ai pas dit, que vous m’aviez demandé pareil.- Quoi ?- D’la mettre en planque. Et tout ça.Le téléphone sonna. Du comptoir, Ange me fit signe.- Pérol, pour toi.Je pris le combiné.- Comment t’as su que j’étais là ?