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Tunisie, et on le revendait le double. Mieux, on le remplissait d’appareils photo, decaméras, de magnétophones, et on les écoulait auprès des touristes.- J’ai encore trois mois à tirer, et puis je rentre.- Et après ?- Après, merde, j’en sais encore rien !- Tu verras, c’est encore pire qu’avant. Si je n’étais pas parti, j’aurais tué. Unjour ou l’autre. Pour bouffer. Pour vivre. Le bonheur qu’ils nous préparent, non merci.Je crois pas à ce bonheur. Ça pue trop. Le mieux, c’est de ne plus revenir. Moi, jereviendrai plus. Il tira sur sa Nationale, pensif, et ajouta : Je suis parti, je reviendraiplus. Toi, t’as bien compris ça.- J’ai rien compris, Ugo. Rien du tout. J’ai eu honte. De moi. De nous. De cequ’on faisait. J’ai juste trouvé un truc pour couper les ponts. J’ai pas envie dereplonger.- Et tu vas faire quoi ? Je haussai les épaules. Me dis pas que tu vas rempileravec ces enculés ?- Non. J’ai assez donné.- Alors ?- J’en sais rien, Ugo. J’ai plus envie de coups foireux.- Et ben, va te faire mettre chez Renault ! Eh Ducon !Il s’était levé furieux. Il disparut sous la douche. Ugo et Manu s’aimaient commedes frères. Jamais je n’avais pu me glisser intimement entre eux. Mais Manu étaitbouffé par sa haine du monde. Il ne voyait plus rien. Même plus la mer, où naviguaientencore nos rêves d’adolescents. Pour Ugo, c’était trop. Il s’était tourné vers moi. Au fildes ans, une belle complicité s’était établie entre nous. Malgré nos différences, nousavions les mêmes délires.Ma « fuite », Ugo l’avait comprise. Plus tard. Confronté à un autre braquageviolent. Il avait quitté Marseille, renoncé à Lote, sûr que je le suivrais. Pour renoueravec nos lectures, avec nos rêves. La mer rouge, pour nous, était la vraie case dedépart de toute aventure. Ugo était venu jusqu’ici pour ça. Mais je ne souhaitais pas lesuivre là où il voulait aller. Je n’avais ni le goût, ni le courage de ces aventures-là.J’étais rentré. Ugo était parti à Aden, sans un mot d’adieu. Manu me revit sansplaisir. Lote sans passion excessive. Manu était dans de sales histoires. Loteserveuse au Cintra, un bar sur le Vieux-Port. Ils vivaient dans le retour d’Ugo. Chacunavec des aventures amoureuses, qui les rendaient étrangers l’un à l’autre. Manuaimait par désespoir. Chaque femme nouvelle l’éloignait de Lote. Lote aimait commeon respire. Elle partit vivre à Madrid, deux ans, revint à Marseille, repartit pours’installer en Ariège, chez des cousins. À chaque retour, Ugo n’était pas au rendezvous.Il y a trois ans, Manu et elle s’installèrent à l’Estaque, pour vivre ensemble.Pour Manu cela arrivait trop tard. Le dépit avait dû le pousser à cette décision. Ou lapeur de voir repartir Lote, et de se retrouver seul. Avec ses rêves perdus. Et sa haine.Moi, j’avais galéré pendant des mois et des mois. Ugo avait raison. Il fallait seconformer. Se tirer ailleurs. Ou tuer. Mais je n’étais pas un tueur. Et j’étais devenu flic.Et merde ! me dis-je, furieux de ne pas dormir.Je me levai, préparai un café et allai prendre une nouvelle douche. Je restai nupour boire mon café. Je mis un disque de Paolo Conte, et m’assis dans le fauteuil.Guardate dai treni in corsa…Bon, j’avais une piste. Toni. Le troisième homme. Peut-être. Comment cestypes avaient-ils coincé Leila ? Où ? Quand ? Pourquoi ? À quoi ça me servait de