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Françoise. Il était obligé de passer par là. Le temps de griller une cigarette, il arrivait.- Où on va ?- Écouter du Ferré, ça te va ?Chez Hassan, Bar des Maraîchers à la Plaine, ni raï, ni reggae, ni rock. De lachanson française, et presque toujours Brel, Brassens et Ferré. L’Arabe, il se faisaitplaisir en prenant les clients à contre-pied.- Salut, Étrangers, dit-il en nous voyant entrer.Ici, on était tous l’ami étranger. Quelle que soit la couleur de la peau, descheveux ou des yeux. Hassan s’était fait une belle clientèle de jeunes, lycéens etétudiants. De ceux qui taillent les cours, de préférence les plus importants. Ilstchatchaient de l’avenir du monde devant un demi pression, puis, passées septheures du soir, ils entreprenaient de le reconstruire. Ça ne changeait rien à rien, maisc’était bon par où ça passait. Ferré chantait :On n’est pas des saints.Pour la béatitude, on n’a qu’Cinzano.Pauvres orphelins,On prie par habitude notr’Per’nod.Je ne savais que boire. J’avais sauté l’heure du pastis. Après un coup d’œil auxbouteilles, j’optai pour un Glenmorangie. Pérol, pour un demi.- T’es jamais venu ici ? Il secoua la tête. Il me regardait comme si j’étaismalade. Mon cas devait être grave. Tu devrais sortir plus souvent. Tu vois, Pérol, dessoirs, on devrait se faire des virées, nous deux. Histoire de pas perdre de vue laréalité. Tu piges ? On perd le sens du réel, et badaboum, on sait plus sur quelleétagère on a laissé son âme. Au rayon des copains. Au rayon des femmes. Côté cour,côté cuisine. Dans la boîte à chaussures. Le temps de te retourner, t’es perdu dans letiroir du bas, avec les accessoires.- Arrête ! dit-il sans crier, mais fermement.- Tu vois, je poursuivis, sans faire cas de sa colère, ça serait peut-être bien,quelques daurades. Grillées avec du thym et du laurier. Et juste un filet d’huile d’olivedessus. Ta femme, elle aimerait ça, tu crois ?J’avais envie de parler cuisine. De faire l’inventaire de tous les plats que jesavais préparer. De mitonner des cannellonis au jambon et aux épinards. De préparerune salade de thon aux pommes de terre nouvelles. Des sardines à l’escabèche.J’avais faim.- T’as pas faim ? Pérol ne répondit pas. Pérol, je vais te dire, je sais même pluston prénom.- Gérard, dit-il, en souriant enfin.- Ben, mon Gégé. On va s’en envoyer encore un, puis on va aller manger unmorceau. Qu’est-ce que t’en dis ?Au lieu de répondre, il m’expliqua le foutoir que c’était, dans la maison poulaga.Auch était venu réclamer Mourrabed, à cause des armes. Brenier l’exigeait, pour ladrogue. Loubet refusait de le lâcher, parce que, merde, lui il enquêtait sur un crime.Du coup, Auch s’était rabattu sur Farge. Comme il faisait le con, trop sûr de sesprotections, il avait ramassé des torgnoles. Auch gueulait que s’il ne lui expliquait pascomment ces armes étaient arrivées là, dans sa cave, il lui exploserait la tête.Au détour d’un couloir, l’autre, monsieur Muscles, que j’avais expédié à Pérol,en voyant Farge, il s’était mis à hurler que c’était lui qui l’avait envoyé casser les dentsà la pute. Dès que le mot « pute » arriva à l’étage du dessous, Gravis se pointa. Lesproxénètes, c’était son secteur. Et Farge, il le connaissait sur le bout des doigts.