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- Y sont même pas dix. Vu qu’y a une meuf et deux vieux.- Mais tu vas rien faire.- Ah oui ? Qu’est-ce y t’fait dir’ça ?- T’as rien que de la gueule.Frais-Vallon. Des HLM, pas d’horizon.- Aïoli ! cria l’un d’eux.Ils descendirent en courant. Je bondis et chopai le dernier par le bras. Je le luitordis dans le dos. Avec fermeté, mais sans violence. Il se débattit. Les passagerss’empressaient de quitter le quai.- T’es seul maintenant.- Putain, mais lâche-moi ! Il prit à témoin Cerutti et Pérol, qui s’éloignaientlentement. Il est con, c’mec. Y m’cherche à m’casser la gueule.Cerutti et Pérol ne le regardèrent pas. Le quai était désert. Je sentais la colèrechez le môme. Et la peur, aussi.- Personne va te défendre. T’es un Arabe. Je pourrais te faire la peau, là, sur lequai. Personne bougera. Tu comprends ça ? Alors, t’arrêtes de déconner, tes copainset toi. Sinon, un jour vous allez tomber sur des mecs qui vous rateront pas. Tucomprends ça ?- Oui, ça va. Putain, ça fait mal !- Fais passer le message. Si je te retrouve, je te le pète, ton bras !Quand je refis surface, il faisait déjà nuit. Presque dix heures. J’étais lessivé.Trop vidé pour rentrer chez moi. J’avais besoin de traîner. De voir du monde. Desentir palpiter quelque chose qui ressemble à la vie.J’entrai chez O’Stop. Un restaurant de nuit, place de l’Opéra. Mélomanes etprostituées s’y côtoyaient amicalement. Je savais qui j’avais envie de voir. Et elle étaitlà. Marie-Lou, une jeune pute antillaise. Elle avait débarqué dans le quartier il y a troismois. Elle était superbe. Genre Diana Ross, à vingt-deux piges. Ce soir, elle portait unjeans noir et un débardeur gris, assez échancré. Ses cheveux étaient tirés en arrièreet attachés avec un ruban noir. Rien n’était vulgaire en elle, même pas sa manièred’être assise. Elle était presque hautaine. Rares étaient les hommes qui osaientl’aborder sans qu’elle ne l’ait décidé, d’un regard.Marie-Lou ne racolait pas. Elle bossait sur Minitel, et, comme elle étaitsélective, elle filait ses rencards ici. Histoire de vérifier le look du client. Marie-Lou, ellem’excitait vraiment beaucoup. Je l’avais suivie quelques fois depuis. On aimait bien seretrouver. Pour elle, j’étais un client idéal. Pour moi, c’était plus simple que d’aimer. Etça m’allait bien pour le moment.O’Stop était bourré, comme toujours. Beaucoup de prostituées, qui faisaientune pause whisky-coca-pipi. Certaines, les plus âgées, connaissaient Verdi engénéral et Pavarotti en particulier. Je distribuai quelques clins d’œil, sourires, et jem’assis sur un tabouret, devant le comptoir. À côté de Marie-Lou. Elle était pensive, leregard perdu dans son verre vide.- Ça marche les affaires ?- Tiens, salut. Tu me paies un verre ?Margharita pour elle, whisky pour moi. Une nuit qui commençait bien.- J’avais un plan. Mais ça m’a pas inspirée.- Il ressemblait à quoi ?- À un flic !Elle éclata de rire, puis me fit un bisou sur la joue. Une décharge électrique,avec tilt dans mon slip.Quand j’aperçus Molines, nous en étions à la troisième tournée. Nous avions