Lire le livre

dessous. Elles marchaient lentement, sur leurs talons aiguilles, mais sans tortiller ducul comme à Toulon. Leur démarche était simple, avec cette langueur qui nes’acquiert qu’ici. Elles parlaient et riaient fort. Pour qu’on les remarque. Pour qu’onvoie qu’elles étaient belles. Et belles, elles l’étaient.Nous, on les suivait une dizaine de pas en arrière, en faisant descommentaires, suffisamment forts pour qu’elles entendent. À un moment, l’une d’ellesse retournait, et lâchait : « Vé, mais tu l’as vu çui-là ! Il se prend quoi, ce bellastre ?Pour Raf Vallone ! » Elles éclataient de rire. Se retournaient. Riaient de plus belle.C’était gagné. Arrivés place de la Bourse, la conversation était engagée. Quai desBelges, il ne nous restait plus qu’à mettre la main à la poche, pour payer les glaces.Chacun la sienne. Ça se faisait comme ça. Au regard et au sourire. Une histoire quitenait, au mieux, jusqu’au dimanche soir, après d’interminables slows dans lapénombre des Salons Michel, rue Montgrand.Des Arabes, à cette époque, il n’en manquait déjà pas. Ni des Noirs. Ni desViets. Ni des Arméniens, des Grecs, des Portugais. Mais cela ne posait pas deproblème. Le problème, c’en était devenu un avec la crise économique. Le chômage.Plus le chômage augmentait, plus on remarquait qu’il y avait des immigrés. Et lesArabes, c’était comme s’ils augmentaient avec la courbe du chômage ! Les Françaisavaient bouffé tout leur pain blanc pendant les années soixante-dix. Mais leur painnoir, ça, ils voulaient le bouffer seuls. Pas question qu’on vienne leur en piquer unemiette. Les Arabes, c’est ça qu’ils faisaient, ils volaient la misère dans nos assiettes !Les Marseillais ne pensaient pas vraiment ça, mais on leur avait filé la peur.Une peur vieille comme l’histoire de la ville, mais que, cette fois-ci, ils avaient un malfou à surmonter. La peur les empêchait de penser. De se repenser, une nouvelle fois.Toujours pas de Sanchez en vue. 7 heures 10. Qu’est-ce qu’il foutait, ce con ?Ça ne m’ennuyait pas, d’attendre, là, sans rien faire. Ça me détendait. Seul regret, lesfemmes n’avaient qu’une hâte, rentrer chez elles. Une mauvaise heure pour lesregarder passer.Elles marchaient d’un pas pressé. Leur sac serré sur leur ventre. Les yeuxbaissés. L’insécurité leur ôtait toute sensualité. Elles la retrouveraient le lendemain, àpeine montées dans le bus. Avec ce regard franc que je leur aimais. Une fille, ici, sielle te plaît et que tu la regardes, elle ne baisse pas les yeux. Même si tu ne ladragues pas, tu as intérêt à profiter de ce qu’elle te donne à voir, sans détourner lesyeux. Sinon, elle te fait un scandale, surtout s’il y a du monde autour.Un Golf GTI décapotable, blanche et verte, ralentit, grimpa sur le trottoir entredeux platanes et s’arrêta. Musique à fond. Quelque chose d’aussi indigeste queWithney Houston ! Le chauffeur vint droit vers moi. Dans les vingt-cinq ans. Bellegueule. Pantalon de toile blanche, veste légère à petites rayures bleues et blanches,chemise bleu foncé. Cheveux mi-longs, mais bien coupés.Il s’assit en me regardant droit dans les yeux. Il croisa ses jambes, enremontant légèrement son pantalon pour ne pas en casser le pli. Je remarquai sachevalière et sa gourmette. Une gravure de mode, aurait dit ma mère. Un vraimaquereau, pour moi.- Francis ! Une mauresque ! cria-t-il.Et il alluma une cigarette. Moi aussi. J’attendais qu’il parle, mais il ne dirait rientant qu’il n’aurait pas bu. Une vraie attitude de cacou. Je savais qui il était. Toni. Letroisième homme. L’un des types qui avaient peut-être tué Leila. Qui l’avaient aussiviolée. Mais lui, il ignorait que je pensais cela. Il ne croyait être, pour moi, que lechauffeur du taxi de la place de l’Opéra. Il avait l’assurance du type qui ne risquaitrien. Qui avait des protections. Il but une gorgée de sa mauresque, puis me fit un