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11 - Où les choses se font comme elles doivent se faire.À la gueule que tirait Pérol, des emmerdes étaient dans l’air. Mais j’étais prêt àaffronter le pire.- Le patron veut te voir.Un événement ! Deux ans que mon directeur ne m’avait pas convoqué. Depuisl’émeute déclenchée par Kader et Driss. Varounian avait envoyé une lettre auMéridional. Il racontait sa vie, le harcèlement des Arabes sur son commerce, les volspermanents, et il relatait les événements, à sa manière. La loi, disait-il en conclusion,est celle des Arabes. La justice, c’est leur justice. La France capitule devant l’invasion,parce que la police est avec eux. Il terminait sa lettre par un des slogans du Frontnational : Aimez la France, ou quittez-la !Bon, ça n’eut pas le retentissement de « J’accuse ». Mais le commissariat desecteur, qui n’avait jamais admis qu’on chasse sur ses terres, s’était fendu d’unrapport accablant sur ma brigade. J’étais particulièrement visé. Mon équipe assuraitparfaitement la protection des lieux publics, chacun le reconnaissait. Mais on mereprochait de ne pas être assez ferme à l’intérieur des cités. De trop négocier avec lesdélinquants, surtout immigrés, et avec les Gitans. Suivait une liste de tous les cas où,en leur présence, j’avais passé la main.J’eus droit au savon maison. Mon patron d’abord. Le Grand Chef ensuite. Mamission n’était pas de comprendre, mais de réprimer. J’étais là pour faire régnerl’ordre. La justice, c’était aux juges de l’appliquer. Dans l’affaire qui avait fait leshonneurs du Méridional, j’avais failli à ma mission.Le Grand Chef en était venu ensuite à ce qui, aux yeux de tous, était un crimede lèse-majesté policière - mes rencontres avec Serge, un animateur de rues. Serge,on fit connaissance, un soir, au commissariat. Il s’était fait embarquer avec unequinzaine de mômes sur le parking de la Simiane. Le truc habituel : K7 à fond, cris,rires, mobylettes qui pétaradent… Il était avec eux, à se taper des bières. Il n’avaitmême pas ses papiers sur lui, ce con !Serge se marrait. Il avait une gueule d’adolescent un peu vieilli. Fringué commeeux. Chef de bande, qu’on lui avait dit. Il avait juste demandé où il pouvait aller avecles gosses, pour faire du bruit sans déranger personne. De la provocation, vu que toutautour ce n’était rien que cités et parkings. Les mômes, il est vrai, ce n’étaient pas quedes enfants de chœur. Quatre-cinq s’étaient déjà fait gauler pour des vols à l’arrachéet autres conneries.- Ouais, qu’c’est nous qu’on va t’payer ta retraite ! Alors, écrase ! gueulait Malikà Babar, un des plus vieux flics du commissariat.Malik, je le connaissais. Quinze ans, quatre vols de voitures à son actif. « Nousne savons plus quoi en faire, avait déclaré le substitut du procureur. Toutes lessolutions de placements ont échoué. » Quand on en avait fini avec lui, il revenait à lacité. C’était chez lui. Il s’était fait pote avec Serge. Parce que avec lui, merde, on peutdiscuter.- Putain ! c’est vrai, quoi ! dit-il en me voyant. C’est nous qu’on paye.- Écrase ! j’avais dit.Babar n’était pas un mauvais bougre. Mais c’était la période où il devait« toper » un maximum, pour être dans les quotas d’arrestations. Une centaine parmois. Sinon, bonjour le budget et les effectifs.Avec Serge, on sympathisa. Il était un peu trop « curé » pour que lui et moi on