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devienne amis, mais j’aimais bien son courage et son amour des gamins. Serge, ilavait la foi. Un moral d’enfer. Un moral urbain, disait-il. On se retrouva ensuiterégulièrement, au Moustiers, un café de l’Estaque, près de la plage. On bavardait. Ilétait en liaison avec les assistantes sociales. Il m’aidait à comprendre. Souvent,quand on coinçait un môme pour une connerie de merde, je l’appelais aucommissariat, avant même les parents.Serge fut muté après l’entrevue avec mes supérieurs. Mais peut-être ladécision avait-elle été prise avant ? Serge adressa une lettre ouverte aux journaux.« Vue de coupe d’un volcan. » Une invite à comprendre la jeunesse des cités. « Surcette braise que le moindre souffle peut raviver, concluait-il, pompiers et pyromanesse livrent désormais une course de vitesse ». Personne ne la publia. Les journalistesde faits divers préféraient garder de bonnes relations avec les flics. Ils lesfournissaient en informations.Serge, je ne l’avais plus revu. Je l’avais grillé. En collaborant avec lui. Flics,animateurs, assistantes sociales, c’est des boulots différents. Ça ne doit pas travaillerensemble. « On n’est pas des assistantes sociales ! avait hurlé le Grand Chef. Laprévention, la dissuasion par la présence et le contact, l’îlotage même, c’est dupipeau ! Vous comprenez, Montale ! » J’avais compris. On préférait souffler sur lesbraises. Politiquement, ça payait mieux aujourd’hui. Mon patron avait écrasé. Leservice passa avec armes et bagages dans les oubliettes de l’Hôtel de Police. Nousn’étions plus que le service de nettoyage des quartiers Nord.Avec Mourrabed, j’étais sur mon terrain. Une banale histoire de bagarre entreun voyou et un pédé, ça ne passionnait personne. Mon rapport n’était pas encorerédigé, et donc la maison ignorait tout de notre virée d’hier soir. La drogue, les armes.Notre trésor de guerre. Les armes, j’en devinais la destination. Une note de service,banale, au milieu d’autres, m’était revenue à l’esprit. Elle faisait état de l’apparition debandes armées dans les banlieues. Paris, Créteil, Rueil-Malmaison, Sartrouville,Vaulx-en-Velin… À chaque flambée de colère dans une cité, on voyait surgir cescommandos. Foulards sur le nez, blousons de cuir retourné. Armés. Je ne savais plusoù, mais un C.R.S. avait été abattu. L’arme, un colt 11.45, avait servi lors del’exécution d’un restaurateur de Grenoble.L’information n’avait pas dû échapper à mes collègues. Ni à Loubet, encoremoins à Auch. Dès que j’aurais lâché le morceau, les autres brigades rappliqueraientet nous dessaisiraient de l’enquête. Comme d’habitude. J’avais décidé de retarder cemoment le plus possible. De passer sous silence l’épisode de la cave et, surtout, dene rien dire de Raoul Farge. J’étais le seul à connaître ses liens avec Morvan et Toni.Cerutti arriva avec des cafés. Je sortis un bout de papier sur lequel Marie-Louavait griffonné le téléphone de Farge, et une adresse probable, chemin de Montolivet.Je le tendis à Cerutti.- Tu vérifies si téléphone et adresse concordent. Et tu te pointes avec quelquesgars. Tu devrais y trouver Farge. Doit pas être du genre à se lever tôt.Ils me regardèrent ahuris.- Où t’as eu ça ? demanda Pérol.- Un de mes indics. Farge, je le veux ici, avant midi, dis-je à Cerutti. Vérifie s’ilest fiché. Quand on aura sa déposition, on le confrontera à Mourrabed. Pérol, toi tufais causer le connard sur la came, et les armes. Surtout les armes. Qui fournit et toutle tralala. Dis-lui qu’on a coffré Farge. Mets quelqu’un sur les armes. L’inventaire, pourmidi également. Ah ! je veux aussi une liste de tous les flingues qui ont servi à desmeurtres, sur les trois derniers mois. Ils étaient de plus en plus sonnés. C’est unecourse de vitesse, les mecs. On va bientôt avoir toute la maison dans le bureau. Alorsfissa ! Bon, c’est pas que votre compagnie m’ennuie, mais Dieu m’attend !