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qu’un flic pouvait déborder la loi ? Se satisfaire de la justice ? Et qui s’en souciait, dela justice, quand il ne s’agissait que de malfrats ? Personne. Il y avait cela dans lesyeux d’Honorine. Et elle se répondait oui, oui, et encore oui, et enfin non, à sesquestions. Et elle me voyait allongé dans le caniveau. Cinq balles dans le dos, commepour Manu. Ou trois, comme pour Ugo. Trois ou cinq, qu’est-ce que ça changeait. Unesuffisait pour aller lécher la merde du caniveau. Et elle ne voulait pas, Honorine.J’étais le dernier. L’honneur des survivants, c’est de survivre. De rester debout. Êtreen vie, c’était être le plus fort.Je l’avais laissée devant sa tasse à café. Je l’avais regardée. Le visagequ’aurait pu avoir ma mère. Avec les rides de celle qui aurait perdu deux de ses filsdans une guerre qui ne la concernait pas. Elle avait tourné la tête. Vers la mer.- Il aurait dû venir me voir, avait-elle dit.Depuis sa création, je n’avais fait qu’une dizaine de fois l’aller-retour sur la ligne1 du métro. Castelanne-La Rose. Des quartiers chics, où le centre de la ville s’étaitdéplacé avec bars, restaurants, cinémas, au quartier nord où il n’y avait aucune raisond’aller trainer ses baskets si on n’y était pas obligé.Depuis quelques jours, un groupe de jeunes beurs faisait du chahut sur letrajet. La sécurité du métro penchait pour la manière forte. Les Arabes, ils necomprenaient que ça. Je connaissais le refrain. Sauf que cela n’avait jamais payé. Niau métro. Ni à la SNCF. Après des passages à tabac, il y avait eu des représailles.Voie bloquée sur la ligne Marseille-Aix, après la gare de Septêmes-les-Vallons, il y aun an. Jets de pierres sur le métro à la station Frais-Vallon, il y a six mois.J’avais donc proposé l’autre méthode. Celle qui consiste à établir un dialogueavec la bande. À ma manière. Les cow-boys du métro avaient rigolé. Mais, pour unefois, la direction ne leur céda pas et me donna carte blanche.Pérol et Cerutti m’accompagnaient. Il était 18 heures. La balade pouvaitcommencer. Une heure avant j’avais fait un saut jusqu’au garage où Driss travaillait.Je voulais qu’on parle de Leila.Il finissait sa journée. Je l’attendis en discutant avec son patron. Un chaudpartisan des contrats d’apprentissage. Surtout quand les apprentis bossent commedes ouvriers. Et Driss ne lésinait pas sur le boulot. Il se shootait au cambouis. Tousles soirs il en avait sa dose. C’était moins malsain que du crack, ou de l’héro. C’est cequ’on disait. Et je le pensais. Mais ça n’en bouffait pas moins la tête. Driss devaittoujours faire ses preuves. Et n’oublie pas de dire oui monsieur, non monsieur. Et defermer sa gueule en permanence, parce que, merde, quand même, c’était qu’un salebougnoule. Pour le moment, il tenait bon.Je l’avais entraîné au bar du coin. Le Disque bleu. Un bar crade, comme lepatron. À sa gueule, on devinait que les Arabes, ici, avaient le droit de faire le loto, lePMU, et de consommer debout. Même en me donnant une vague dégaine à la GaryCooper, pour avoir deux demis à une table, il me fallut presque lui montrer ma cartede flic. J’étais encore trop bronzé pour certains.- T’as arrêté l’entraînement ? je dis, en revenant avec les bières.Sur mes conseils, il s’était inscrit dans une salle de boxe, à Saint-Louis.Georges Mavros, un vieux copain, la dirigeait. Il fut un jeune espoir, après quelquescombats gagnés. Puis il dut choisir entre la femme qu’il aimait et la boxe. Il se maria. Ildevint camionneur. Quand il apprit que sa femme couchait partout dès qu’il prenait laroute, il était trop tard pour être champion. Il plaqua sa femme et son boulot, vendit cequ’il avait et ouvrit cette salle.Driss avait toutes les qualités pour ce sport. L’intelligence. Et la passion. Ilpourrait être aussi bon que Stéphane Haccoun ou Akim Tafer, ses idoles. Mavros