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que je trouve ?Il se dégagea vivement. Énervé. Je savais qu’il n’avait rien. Je voulais juste enêtre sûr.- J’ai rien. J’touch’pas à ces trucs.- Je sais. T’es un pauvre petit rebeu qu’un connard de flic fait chier. C’est ça ?- Pas dit ça.- T’en penses pas moins. Surveille bien ma tire, Rachid.Le B7 ressemblait à tous les autres. Le hall était cradingue. L’ampoule avait étéfracassée à coups de pierres. Ça puait la pisse. Et l’ascenseur ne marchait pas. Cinqétages. Les monter à pied, c’est sûr qu’on ne montait pas au Paradis. Mouloud avaitappelé hier soir, sur le répondeur. Surpris d’abord par la voix enregistrée, il y avait eudes « Allô ! Allô ! », un silence, puis le message. « Siou plaît, faut qu’tu viennes,m’sieur Montale. C’est pour Leila. »Leila, c’était l’aînée des trois enfants. Il en avait trois. Kader et Driss. Il en auraiteu peut-être plus. Mais Fatima, sa femme, était morte en accouchant de Driss.Mouloud, c’était à lui tout seul le rêve de l’immigration. Il fut l’un des premiers à êtreembauchés sur le chantier de Fos-sur-Mer, fin 1970.Fos, c’était l’Eldorado. Du travail, il y en avait pour des siècles. On bâtissait unport qui accueillerait des méthaniers énormes, des usines où l’on coulerait l’acier del’Europe. Il était fier de participer à cette aventure, Mouloud. Il aimait ça, bâtir,construire. Sa vie, sa famille, il les avait forgées à cette image. Il n’obligea jamais sesenfants à se couper des autres, à ne pas fréquenter les Français. Seulement à éviterles mauvaises relations. Garder le respect d’eux-mêmes. Acquérir des manièresconvenables. Et réussir le plus haut possible. S’intégrer dans la société sans serenier. Ni sa race, ni son passé.« Quand on était petits, me confia un jour Leila, il nous faisait réciter après lui :Alla Akbar, La ilah illa Allah, Mohamed rasas Allah, Ayya illa Salat, Ayya illa el Fallah.On n’y comprenait rien. Mais c’était bon à entendre. Ça ressemblait à ce qu’il racontaitde l’Algérie. « À cette époque-là, Mouloud était heureux. Il avait installé sa famille àPort-de-Bouc, entre les Martigues et Fos. À la mairie on avait été « gentil avec lui » etil avait vite obtenu une belle HLM, avenue Maurice Thorez. Le boulot était dur, et plusil y avait d’Arabes et mieux on se portait. C’était ce que pensaient les anciens deschantiers navals, qui s’étaient fait réembaucher à Fos. Des Italiens, en majorité desSardes, des Grecs, des Portugais, quelques Espagnols.Mouloud adhéra à la C.G.T. C’était un travailleur, et il avait besoin de se trouverune famille, pour le comprendre, l’aider, le défendre. « Celle-là, c’est la plus grande »,lui avait dit Guttierez, le délégué syndical. Et il avait ajouté : « Après le chantier, il yaura des stages pour entrer dans la sidérurgie. Avec nous, tu as déjà ta place dansl’usine. »Mouloud, ça, ça lui plaisait. Il le croyait, dur comme fer. Guttierez le croyaitaussi. La C.G.T. le croyait. Marseille le croyait. Toutes les villes autour le croyaient, etconstruisaient des HLM à tour de bras, des écoles, des routes pour accueillir tous lestravailleurs promis à cet Eldorado. La France elle-même le croyait. Au premier lingotd’acier coulé, Fos n’était déjà plus qu’un mirage. Le dernier grand rêve des annéessoixante-dix. La plus cruelle des désillusions. Des milliers d’hommes restèrent sur lecarreau. Et Mouloud parmi eux. Mais il ne se découragea pas.Avec la C.G.T., il fit grève, il occupa le chantier, et se battit contre les C.R.S.qui vinrent les déloger. Ils avaient perdu, bien sûr. On ne gagne jamais contrel’arbitraire économique des costards-cravate. Driss venait de naître. Fatima étaitmorte. Et Mouloud, fiché comme agitateur, ne trouva plus de vrai travail. Que des