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Biagini/Gioseffi
spaventata di cadere da sola nel suo bagno
dove nessuno la sentirà-
non si sente sensuale, sensuosa,
come era solita. Non sogna di sesso,
o passione, ardore, o orgasmo.
Si ricorda la foto del telegiornale di una donna
in ginocchio mentre viene lapidata da uomini arrabbiati,
[la storia
di una donna fatta inginocchiare dal suo stupratore,
una vergine supplicante sacrificata durante un rituale,
una donna ripiegata da sola su le pietre del fiume
a lavare vestiti- sorpresa dal suo violentatore,
una donna in un motel
ripiegata, morta in una pozza di sangue
mentre tiene strette le sue viscere
con il dolore di un aborto illegale.
Non sogna
la sostanza di poesie d’amore
mentre si inginocchia e si piega-
nuda adesso e vecchia- che pensa
a tutte le donne che hanno assunto
questa posa supplicante, non solo per uomini,
ma per i loro dei della guerra-
in nome dei quali le bombe esplodono sopra le città,
e mine antiuomo regolate per far saltare gambe
di bambini che corrono dietro a farfalle nei prati,
contadini che si coltivano i campi per nutrire le loro famiglie.
Mentre si solleva dalla vasca
vuole guardare in su,
sollevare le sue braccia piene di serpenti e potere,
sollevarle verso il cielo
come vecchie statuette sollevano le loro braccia
come bacchette magiche che spruzzano raggi
da ogni dito esteso.
Vuole invocare
il vasto mistero dello spazio
come un orgogliosa supplicante a tutto ciò che vive-
le braccia spinte in su, le palme aperte alla luce.
Anche se non è niente più
che un corpo temporale
intrappolata dentro il suo secondo di sempiternità
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