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e che bisogna toglierselo di torno,
giorno per giorno
strapparselo dal cuore
perché l’erba cattiva guasta il prato.
Lo so, lo so, ho sbagliato:
il nostro parlare, così asciutto e duro,
è dolce come un frutto
che s’è maturato sulla pianta.
Non mi punge più come una spilla
e m’incanta, nel dirla, ogni parola,
o nel sentirla,
come incantava te.
Ma ora che finalmente
ti posso dare ragione,
il tempo mi nega l’occasione.
Si sistema a capo del letto e, scortese,
mi dice minacciosamente: “Sei in ritardo!”
E allora questo dialetto,
parola per parola,
s’incastra in gola come un cardo.
Serrao/Zoppi 167
Quartina per il mio uomo
Un bacio che ha il gusto di una volta
tu che raccogli e mi offri questa serata.
Io parlo, rido, piango: in breve
mi accorgo di essere sempre innamorata.
Alba
Incomincia muto il giorno e attende un respiro
da ogni ramo frondoso,
dal cielo che, addormentato,
s’è svegliato all’improvviso e già si veste
di rosa e di celeste.