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Journal of Italian Translation
ciò che lo ha spinto a farsi scrivere, a realizzarsi in un determinato
modo, eppure, se da un testo si sposta appena un aggettivo (come
ho già accennato), tutto diventa altro da sé e principia una nuova
ragione di poesia. L’esempio, diventato classico, è l’incipit foscoliano
di A Zacinto: “Né più mai toccherò le sacre sponde”. Se diventasse,
per esempio, “Non toccherò mai più le sacre sponde”, avrebbe
una valenza assai diversa, acquistando il verbo toccare un rilievo
che in Foscolo non vuole avere e dove le tre negazioni iniziali
assumono la consapevole ferocia di una condanna.
Vorrei farmi capire meglio con degli esempi personali. “Me
l’hanno lasciato in eredità è altra cosa da “M’àne gassète”, tuttavia
apre la finestra sulla sostanza originaria, permette l’approccio,
l’avvicinamento. E la traduzione dal dialetto di Roseto è mia, ma
se avessi preteso di trasmettere la totalità del senso e della musica
e la determinazione dell’incanto poetico, non avrei potuto che
tradurre ripetendo pedissequamente. Il che è un’assurdità. “Non è
l’oscurità della sera” che è traduzione di “Non jèd’u scùreche da
sère” è un altro piccolo esempio di impossibilità a trasferire, sic et
simpliciter, da una lingua all’altra: “u scùreche” è maschile in
dialetto rosetano, ed ha una sua immagine forte popolata di
fantasmi, di storie di briganti e di efferati delitti, di misteriose creature
che vagano e compiono magie; “l’oscurità”, invece, per usare
un ossimoro, è buio solare, voce femminile penetrabile con una
certa facilità.
Mi viene in mente una mattinata trascorsa a casa di Alberto
Moravia che, sottoposto ad una sfilza di domande, mi rispondeva
senza calore, senza passione, quasi stesse assolvendo a un compito
non piacevole. Ci interruppe la cameriera portando su un vassoio
enorme la corrispondenza consegnata pochi attimi prima dal
postino. Tra le tante lettere e i tanti pacchetti ce n’era uno arrivato
dalla Cina, se non ricordo male, o dalla Corea. Moravia lo aprì con
curiosità: era la traduzione del suo romanzo 1934. Girò e rigirò il
volume tra le mani con un sorriso sornione e poi lo scaraventò nel
cestino dei rifiuti all’angolo del salotto. Io rimasi sbalordito e lui,
visto il mio stupore, mi spiegò che essendo una traduzione quel
libro non era suo, non era stato scritto da lui. Non opposi nulla,
ma pensai molto al suo gesto: forse aveva voluto essere soltanto
stravagante e tuttavia conteneva molta verità e, badate, non si
trattava di un libro di poesia.
Come facevano gli antichi a comunicare? Mandruzzato ci
ricorda che “L’uomo arcaico vinceva la sua ripugnanza per i