Freiwild. Zum Beispiel Konrad - Hermann W. Prignitzer

„Siegmar hat mich eben auf’ Toilette gebürstet. Stell dir vor, der macht so wat auch
schon. Und ganz genauso wie’n Mann. Mensch, jetzt brennt mir aber der Arsch, auweia.“
„Warum hast’ ihn denn machen lassen?“
„Weißt wie stark der is’? Det war ein Griff und schon war ich fällig. Bin ja auch außerdem
mächtig taumelig von dem Gesaufe.“
So Pfingsten ’57 der Oswald, der nun Juli ’57 da vorm Seelein am Buchenholztisch beim
Essen unbekümmert vor sich hin futterte, ständig am unbekümmerten Grinsen war. Eckhard
dagegen, zwischen Abramschek und Lux plaziert, kam kein Grinsen aufs Gesicht. Eckhard
schaute zwar nicht ganz so kleinmäusisch drein wie Manfred, aber dass ihm nicht wohl war...
wer den rechten Blick dafür hatte, der sah das. Nur von den Männern hatte den keiner, den
rechten Blick. Die Männer benahmen sich, als müsste uns wohl sein, uns Jungs; unser Dasein
durch sie uns vergoldet. Genossen wir nicht Privilegien? – „Und nun, wer Lust hat, ins Wasser
gehopst, Leute.“
„Is’ bestimmt pisswarm das Wasser, Uli.“
„Ja, ich denk schon, Pauli, ’n Schnupfen wirst’ dir nich’ holen, und vergehen, wird dir
auch nichts.“
„Wäre auch schlimm, Uli, wo Robert sein Neffe noch auf mich wartet Wie heißt du noch
mal, Junge?“
„Ich? Ich heiß Manfred.“
„Na dann komm mal, Manfred, geh’ mit deinem nächsten Beglücker erstmal ’ne Runde
schwimmen.“
„Ich kann aber nich’ schwimmen.“
„Macht nichts, komm mal, wir bleiben am Rand, geh’n wir eben nur planschen. Und keine
Angst vor meiner Kanone, dir mach’ ich’s nachher mit Genuss. Da hast du was davon, das
kannst du mir glauben. Na nun komm mal.“ Und die Abendbrotstafel war aufgehoben. „Oswald,
räum’ ab“, befahl Herr Krämer, und Herr Ambramschek befahl: „Hilf dem Oswald,
Eckhard.“
„Und du zu mir, Konrad... (wollt’ der Herr Krämer) ..wir beide gehen jetzt mal rein, muss
mich ausschiffen, und dann... na du weißt schon: die Liebe ist eine Himmelsmacht.“ Ja,
wusst’ ich, musst’ trotzdem mit. Das war so gegen neun, und gegen elf, Viertel zwölf musst’
keiner mehr was; die Männer erlahmt, die Männer besoffen. – „Guck mal, der Mond, Gerdi.“
„Toll der Mond, Peter, regelrecht Vollmond.“
„Sagt bloß, wir haben Vollmond, Gerdi.“
„Na klar, guck doch hin, Uli.“
„Ja, ja, ich seh’ schon, kann ich wieder nich’ schlafen.“
„Na und, dann fickst du eben. Legt doch momentan sonst keiner mehr wert auf die Votzen,
und denen vibriert’s doch garantiert noch. Greif zu.“
„Ja, ja, aber erst mit der Morgenlatte. Vorher wird’s nichts mehr mit mir.“
„Du, mit mir auch nich’, Uli.“
„Und das bei deinem Kaliber, Pauli?“
„Ja, ja, Uli, irgendwann is’ auch bei mir Sense. Aber Robert sein Neffe... wo is’ denn dieser
Manfred überhaupt abgeblieben? In welcher Ecke liegt er denn rum?“ – In keiner. In
Wolfgang Wegners Datscha namens ‚Klara‘ war der Manfred jedenfalls nicht zu finden, und
auf dem Grundstück auch nicht; half all kein Suchen: Manfred war weg, war wie vom Erdboden
verschluckt. Und dadurch plötzlich wieder nüchtern die Männer, halbwegs zumindest. –
„Abgehauen das Aas.“
„Aber ohne Klamotten, Robert? Die liegen doch noch da, wo sie alle liegen.“
„Trotzdem, der kann nur andre Seite vom Zaun rumturnen.“
„Du, der Zaun is’ einsachtzig hoch. Den zu überwinden, dazu war der Junge gar nicht
mehr fähig, als ich es ihm das zweite Mal verpasst hatte, und Peter hatte Seinen noch mit dazugesteckt.“
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