Freiwild. Zum Beispiel Konrad - Hermann W. Prignitzer

„Komm, hör auf mit so’m Unsinn, im Moment bin ich noch gar nichts, Siegmar, ich
komm im September grad mal in die elfte Klasse.“
„Aber leiden kannst’ mich nich’. Ist doch so, stimmts?“
„Schlägst mir eins in die Fresse, wenn ich Ja sage?“
„Nee, aber ich würd’ gern wissen, warum du mich schief anguckst.“
„Weil du so abgebrüht bist.“
„Ja, bin ich vielleicht. Aber weißt du, was ich alles durch habe?“
„Nein.“
„Interessiert dich auch nich’, stimmt’s? Willst du gar nich’ hör’n? Is’ unter deinem Niveau,
hab’ ich recht?“
„Nein.“
„Na dann hör’ zu. Ich bin neunzehnhundertvierzig in Sorau gebor’n worden.“
„Sei mal still, ich glaube, die kommen zurück.“
„Nee, nee, da kommt keiner. Das is’ nur Oswald. – Oswald verschwinde, ich hab’ was
mit Konrad zu besprechen, das geht dich nichts an.“
„Ja gut, entschuldige, ich wollt’ auch Konrad nur fragen, ob ich Eckhard einen ablutschen
darf.“
„Ja, darfst du, Oswald. Aber da wirst du bei Eckhard auf Granit beißen. Der lässt sich
keinen blasen.“
„Der hat aber gesagt, so was würde ihn jetzt trösten.“
„Ja, wenn du ’n Mädchen wärst.“
„Gut, dann geh’ ich jetzt rein, und mach’ ihm das Mädchen. Er kann ja die Augen zumachen
und sich vorstellen, ich wär’ eins. Außerdem wäre ich ja sowieso lieber eins.“
„Na gut, dann geh mal, versuch dein Glück, Oswald. Und uns lass in Ruhe, Siegmar will
mir was erzähl’n.“
„Gut, gut, ich bin ja schon weg. Muss das ja erledigen, bevor die Männer zurückkommen.
Irgendwann werden sie diesen Knaben doch eingefangen haben.“
„Ja, ja, mach mal hin, sonst wird es nichts mit Eckhard und dir.“
„Das wird schon, ich fliege.“ Und weg war er, der Oswald. – „Du bist fast schon wie
Strassner“, sagte Siegmar, „du verstehst die Leute zu dirigier’n.“
„Quatsch nich’ so’n Stuss, erzähl lieber weiter, du wolltest mir was erzähl’n.“
„Ja, wollt’ ich. Also ich bin neunzehnhundertvierzig in Sorau gebor’n worden. Das gehörte
damals zur Niederlausitz, is’ aber heute in Polen, heißt heute auch irgendwie anders,
aber als ich dort zur Welt kam, hieß es Sorau, und geboren worden bin ich in der Oberstraße
zehn, erster Stock. Ich wäre ’ne Hausgeburt gewesen, hat meine Großmutter gesagt, die mich
auch gern aufgezogen hätte, als meine Mutter fünfundvierzig im Februar die Flucht nicht
überstanden hat, und mein Vater war sowieso schon gefall’n. Ich hatt’ nur noch die Großeltern,
die Eltern meiner Mutter, aber mein Opa, der wollt’ mich nich’. Der hat bei der nächsten
Gelegenheit dafür gesorgt, dass ich ins Heim komme. Und da bin ich gleich in der ersten Woche
ausgerückt. Sechs war ich, und weit gekommen bin ich natürlich nich’. Nur der Mann, der
mich zunächst aufgegabelt hat, der hat mich nicht zurückgebracht. Der hat mich nach ’ner
Stunde wieder laufenlassen, oder weggejagt, das passt besser. Und vorher hat er mich vergewaltigt.
Weißt’, was das heißt? Ich war sechs, und da kam einer, war ein Bauer und der hat
gesagt, jetzt müsst’ er mich erstmal mit ins Haus nehmen, gründlich waschen. Hat mich dann
bei sich in der Küche vollkommen ausgezogen, hat mich in einen Holzbottich gestellt, hat
mich von oben bis unten eingeseift und auf einmal is’ dem Mann die Hose gerutscht und da
hat er mich gepackt und mir seinen Prügel hinten reingehackt. Müsst’ sein, sonst brächt’ er
mich zur Polizei, hat der Kerl geschnauzt. Aber das war nur der Anfang. Als ich dann die
Nacht darauf richtig aufgegriffen worden bin und wieder zurück ins Heim gekarrt wurde, da
bin ich zum zweiten Mal geknackt worden. Diesmal von einem unserer Betreuer. Müsst’ sein,
wäre die Strafe, dass ich weggelaufen wäre. Und so ging’s weiter. Noch einer von unsern Be-
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