Wladimir Kaminer Ich bin kein Berliner

fünfzig das Kilo verkauft werden. Ich habe dort vieles gefunden,
was ich als Kind auswendig lernen musste, zum Beispiel
Gedichte des berühmten Arbeiterdichters Wladimir
Majakowski. Vor zwanzig Jahren gefiel mir dieser Autor wegen
seiner Rücksichtslosigkeit, seiner ehrlichen Art, die Leser
anzusprechen: »Genossen, erlaubt mir, ohne Pose, schlicht
menschlich …«, und dann ging es los. Majakowski dachte, er
hätte die Gabe, die Zukunft einschätzen zu können. Doch egal,
was er prophezeite, es kam immer anders. Wie ein Sklave der
staatlichen Lotterie zog er ein Los nach dem anderen, bekritzelte
es mit Zahlen und gewann doch nie etwas. Das ging so bis zu
seinem Selbstmord. Kurz zuvor hatte er noch ein überaus
optimistisches Gedicht verfasst, in dem er seinen Kollegen
Jessenin kritisierte, der sich die Pulsadern aufgeschnitten hatte:
Unser Planet erweist für Späße wenig Gunst
Jede Freude muss dem Kommenden entrissen werden
Sich zu töten ist keine große Kunst
Schwerer ist das Leben bauen auf Erden
- dichtete Majakowski und erschoss sich.
Früher dachte ich, Majakowski hatte einfach Pech, eine falsche
Lebenseinstellung. Heute denke ich jedoch, dass er
wahrscheinlich wusste, dass das Leben immer weitergeht und
jede Prophezeiung deswegen früher oder später wahr wird.
Sogar mehrmals. Besonders deutlich wird das, wenn man seine
damaligen Gedichte über Deutschland liest. Majakowski mochte
das revolutionäre Deutschland nach dem Ersten Weltkrieg, er
war mehrmals in Berlin und hat hier viel prophezeit:
Im Taxi den Kudamm hinsausend
reiße ich die Augen auf
guck mal, Berlin
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