Wladimir Kaminer Ich bin kein Berliner

für alle, denn es waren anscheinend die einzigen Wörter, die er
auf Deutsch beherrschte.
Katja schlug dem Gruppenleiter zuerst vor, die Kinder im
Imbiss nebenan abzufüttern. Davon wollte der aber nichts
wissen. »Wurst und Sauerkraut«, wiederholte er immer wieder.
Die Küche musste für alle anderen Gäste schließen. Das
gesamte Personal des Lokals machte sich an die Arbeit.
Die Nürnberger Würste werden in dem Restaurant stets in
riesengroßen Bratpfannen serviert, und nach ungefähr
anderthalb Stunden kamen nun also fünfundvierzig Pfannen auf
den Tisch. »Ai«, sagten die japanischen Kinder im Chor und
zogen sofort ihre Fotoapparate aus den Rucksäcken. Die weißen,
Fett spritzenden Würstchen wurden von allen Seiten wie wild
fotografiert. Danach packten die Kinder ihre Kameras wieder
ein und wollten etwas zu essen bestellen. Nach langem Hin und
Her verließ die Gruppe das Lokal, jeder mit einem kostenlosen
Stück Apfelkuchen in der Hand. Der Koch saß auf
fünfundvierzig Wurstpfannen und war außer sich vor Wut.
»Wenn jemand heute noch ein einziges Würstchengericht bei
mir bestellt, dann haue ich ihm sofort eine aufs Maul«,
verkündete er laut auf der Veranda. Die Altberliner, die dort
saßen, versuchten, ihn zur Vernunft zu bringen.
»Das sind doch nur hungrige Kinder. Was verstehen die schon
von Kochkunst«, sagten sie.
»Ah ja«, rebellierte der Koch weiter. »Dann sollen sie sich zu
Hause ein paar Reis-Rollmöpse auf Vorrat einstecken, bevor sie
verreisen. Lieber koche ich für hungrige Kinder aus Afrika! Die
sind bestimmt nicht so heikel wie die Japaner.«
Der Koch wütete noch eine Weile, kippte dann schließlich zur
Beruhigung drei Jägermeister in sich hinein und ging nach
Hause. Am nächsten Tag hängte er ein Schild draußen auf:
»Heute nur Kaltgerichte«. Es half nichts. Die fünfundvierzig
japanischen Kinder tauchten erneut auf.
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