Wladimir Kaminer Ich bin kein Berliner

»Wir befinden uns also im Poppegarten«, murmelte ich nervös
weiter, während Highpoint plötzlich seinen Lauf änderte und es
auf den letzten hundert Metern schaffte, sich nach vorne zu
drängen. Der bullige Mann und ich riefen »Hurra!« – und
rannten zur Kasse. Das Kamerateam blieb fassungslos an der
Rennbahn zurück. Auf dem Rückweg besuchte ich erneut das
Ehepaar König in ihrer VIP-Loge.
»Jetzt wird es richtig interessant«, erzählte Peter. »Alle Pferde
in der nächsten Runde sind gleich schlecht, alle Jockeys gleich
unerfahren, aber einer muss ja trotzdem gewinnen. Ich glaube,
dass die Nummer sechs gute Chancen hat. Ja, ich glaube, die
wird es machen. Die Nummer sechs. Oder die sieben«, fügte er
nach einer Pause hinzu. »Die Quoten sind bei beiden sehr
hoch.« Ich ging zu meinem Kamerateam zurück. Die Kollegen
wirkten inzwischen ziemlich aufgeregt.
»Was hat dein Freund gesagt?«, fragten sie mich.
»Die Nummer sechs, hat er gesagt, oder die Nummer sieben«,
berichtete ich.
Wir rannten zur Wettannahmestelle. Der Tonmann setzte auf
sieben, die Redakteurin auf sechs, der Kameramann auf beide.
»Wollen wir nicht noch irgendwas drehen?«, fragte ich.
»Später, später, ein andermal«, meinten die Kollegen.
Die Pferde rauschten wieder an uns vorbei. Es war das letzte
Sonntagsrennen, und mit Erstaunen schaute ich auf die Uhr und
stellte fest, dass wir schon über fünf Stunden auf der Rennbahn
waren. Weder Nummer sieben noch Nummer sechs gewann
diese Runde. Peter schüttelte den Kopf und meinte, selbst Götter
könnten sich irren.
Manchmal macht das Fernsehen richtig Spaß, dachte ich auf
dem Weg nach Hause und zählte meine Verluste. Mit dem
Zwei-Minuten-Material, das wir trotz der schweren
Arbeitsbedingungen in Hoppegarten gedreht hatten, konnte
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