Wladimir Kaminer Ich bin kein Berliner

Berliner Kinder
Die Babys gewinnen in Berlin eindeutig die Oberhand. Langsam
verwandeln sie unseren Bezirk in einen einzigen Kindergarten.
In den Treppenhäusern, dort wo früher Fahrräder standen,
häufen sich jetzt die aneinandergeketteten Kinderwagen. Auch
die Geschäfte passen sich dem jungen Publikum an: Zooläden
setzen Unmengen von Zwergkaninchen ab, alternative
Spielzeugwerkstätten und Gummibärchenvertriebe sind große
Mode, die Zigarettenkioske machen mehr Umsatz mit Yu-Gi-
Oh-Karten als mit Alkohol, und sogar in den Kneipen werden
kinderfreundliche Pissoirs auf dreißig Zentimeter Höhe
montiert. In unserem Kino laufen Kinderfilme in drei Sälen, die
blutige Action ist in die kleinsten Räume verbannt. Und sogar
beim Chinesen stehen Ketchupflaschen auf dem Tresen. Alle
unsere Freunde, die als unabhängige Erwachsene in den
Prenzlauer Berg gezogen sind, schieben jetzt Kinderwagen
durch die Gegend. »Nein, morgen können wir nicht mit euch
›Alien versus Predator‹ gucken, wir gehen auf einen
Kindergeburtstag«, sagen sie. Oder: »Wir müssen in den
Zirkus.« Oder: »Wir haben Masern.«
»Na, dann bleibt lieber schön zu Hause«, sagen wir.
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