Wladimir Kaminer Ich bin kein Berliner

nach Lichtenrade ausgedacht hatte: »Hier auf der Dackelranch
in Lichtenrade können Riko und seine Freunde ihre
Bewegungsfreiheit in vollem Ausmaß genießen.«
Währenddessen ließ ich Riko los. Anstatt nun mit lustigem
Gebell herumzurennen, plumpste der Dackel wie ein
Kartoffelsack auf die Erde und blieb vor meinen Füßen liegen.
Alle Dackelbesitzer sprangen sofort aus ihrem Häuschen. Sie
waren sichtlich geschockt. Ausführlich erklärten sie mir, dass
Dackel keine Katzen seien und warum nicht. Ich entschuldigte
mich. Meine Kollegen waren verzweifelt.
»Ob wir einen neuen Dackel von denen bekommen?«, fragten
sie flüsternd.
Nach zehn Minuten legte sich die Aufregung zum Glück. Riko
wurde entsorgt. Ich bekam einen neuen, kurzhaarigen Dackel. Er
hieß Löwe.
»Hier in Lichtenrade können Löwe und seine Freunde ihre
Bewegungsfreiheit in vollem Ausmaß …« – um ein Haar wäre
auch dieser Dackel mir wieder entglitten. Zum Glück hatte das
keiner mitbekommen, und ich drückte Löwe fest an meine
Brust, bis er quietschte. Nach zehn Wiederholungen waren wir
mit den Dreharbeiten fertig und alle Dackel noch am Leben.
Wir packten ein und fuhren zur Malewitsch-Ausstellung Unter
den Linden. Es wimmelte von Besuchern, die Museumswächter
waren schon fast am Durchdrehen. Die avantgardistische
Malerei wirkte zusätzlich verstörend auf sie. Der weißrussische
Maler Kasimir Malewitsch hatte noch vor der Großen
Oktoberrevolution seine eigene kleine Kunstrevolution
angefangen, indem er den altbewährten so genannten Brotkorb-
Realismus überwand und eine neue, reinere Bildsprache
entwickelte: die gegenstandslose Malerei, die er dann
Suprematismus nannte. Der Künstler beteuerte mehrmals, seine
Werke wären von der Sünde des Gegenstands befreit. Trotzdem
hörten die Menschen nicht auf, in seinen Bildern nach einem
Gegenstand zu suchen. Und viele fanden etwas. Das Publikum
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