Wladimir Kaminer Ich bin kein Berliner

An manchen Abenden denke ich, dass wir das zweifelhafte
Glück haben, am einzigen Grillplatz dieser Stadt zu wohnen.
Hunderte von Feuern brennen in der Dämmerung, und der
Himmel ist mit Qualmwolken bedeckt. Man hört die
Menschenmassen schmatzen, glucksen, lachen und stöhnen, als
hätten Dschingis Khans Horden auf ihrem Eroberungszug durch
Europa kurz vor unseren Fenstern Halt gemacht, um sich ein
paar leckere Pferde zum Abendessen zu braten.
Ungefähr in der Mitte unseres Grillplatzes verläuft eine
unsichtbare Mauer, die West- und Ostgriller voneinander trennt.
Die Bewohner aus dem Wedding grillen auf der westlichen Seite
des Platzes. Es sind in der Regel große türkische Familien,
bestehend aus zwei Männern, fünf Frauen und zehn Kindern.
Das Grillen scheint bei den Westgrillern eine heilige Zeremonie
zu sein, es gleicht einem Opferfest. Bei gutem Wetter fangen sie
schon am frühen Vormittag mit den Vorbereitungen an und
bauen aufwändige Grillanlagen, Tische, Stühle, Bänke und Zelte
auf. Manchmal bringen sie sogar Fernsehgeräte mit, so als
wollten sie ihre ganze Wohnung eins zu eins unter freiem
Himmel nachbauen. Zuletzt, wenn die Kohle glüht, werden die
toten Tiere ausgeladen.
Auf der östlichen Seite grillen alte Studenten. Sie versammeln
sich auch gerne in großen familienähnlichen Gruppen – fünf
Männer, drei Hunde, zwei Frauen, ein Kind. Ihre
Grillausstattung ist asketisch: ein paar Kisten Bier, eine Gitarre
und ein Spielzeuggrill für Magersüchtige zum Preis von vier
neunundneunzig. Sie sind ganz sicher keine Gourmets, dafür
können ihre Frauen alle jonglieren.
Gegen dreiundzwanzig Uhr wird auf der westlichen Seite das
letzte Lamm geschlachtet, die Männer auf der östlichen Seite
liegen im Gras, die Köpfe auf Grilldeckeln, und schauen in den
Himmel, die Frauen werfen ihre Kegel und Kugeln in die Luft,
die in der Dämmerung leuchten. Ich kann dieses herrliche Bild
jeden Abend von meinem Balkon aus beobachten. Wenn wir mit
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