Coetzee, J.M. – Infancia

traído la leche condensada, o como si Josías la hubiera robado.
Él no está seguro de que ella crea la mentira que le cuentan. Pero no es
un engaño del que se sienta especialmente culpable.
Los vecinos del lado este se llaman Wynstra. Tienen tres hijos, uno
mayor patizambo que se llama Gysbert y las gemelas Eben y Ezer, aún
muy pequeñas para ir al colegio. El y su hermano se ríen de Gysbert
Wynstra por su extraño nombre y por la forma afeminada y desvalida
que tiene de correr. Resuelven que es un idiota, un deficiente mental, y
le declaran la guerra. Una tarde cogen la media docena de huevos que
ha traído el chico de Schochat's, los arrojan al tejado de la casa de los
Wynstra y se esconden. Los Wynstra no salen, pero, a medida que el
sol los seca, los huevos aplastados se convierten en unas feas manchas
amarillentas.
El placer de lanzar un huevo, mucho más pequeño y ligero que una bola
de críquet, de verlo volar por el aire, más y más lejos, de escuchar el
suave crujido de su impacto, permanece con él durante mucho tiempo.
Aun así, su placer está teñido de culpa. ¿Con qué derecho utiliza él los
huevos como juguetes? ¿Qué diría el chico de Schochat's si descubriera
que han estado tirando los huevos que él ha traído en bicicleta desde la
ciudad? Tiene la impresión de que el muchacho de Schochat's, que en
realidad no es ningún muchacho sino un hombre bien crecido, no está
tan absorto en su propia imagen, con su gorro de polizonte y su corbata
de lazo, como para quedarse indiferente. Tiene la impresión de que lo
recriminaría con dureza y sin dudarlo. «¿Cómo podéis hacer eso cuando
hay tantos niños que pasan hambre?», les diría en su mal afrikaans; y
no obtendría una respuesta. Quizá existe algún sitio en el mundo donde
se pueden lanzar huevos (en Inglaterra, por ejemplo, sabe que le tiran
huevos a la gente en los almacenes); pero en este país hay jueces que
juzgarán con criterios de rectitud. En este país no se puede ser
descuidado con la comida.
Josías es el cuarto nativo que conoce en su vida. El primero, del que
tiene el vago recuerdo de que llevaba puesto un pijama azul durante
todo el día, era el muchacho que solía fregar las escaleras del edificio
de pisos en el que vivían en Johannesburgo. La segunda fue Fiela, en
Plettenberg Bay, que les hacía la colada. Fiela era muy negra y muy
vieja y desdentada y hacía largos discursos sobre el pasado en un
inglés bello y ondulante. Procedía de Santa Helena, contaba ella, y
había sido esclava. Al tercero también lo conoció en Plettenberg Bay.
Acababa de haber una gran tormenta; un barco se había hundido; el
viento, que había soplado durante días y noches, estaba empezando a
cesar. Su madre, su hermano y él estaban en la playa examinando los