UN TRISTE CIPRÉS Agatha Christie - GutenScape.com

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III
Entraron en la habitación en que había fallecido Mary Gerrard.
Una atmósfera extraña los rodeaba... Parecía estar llena de
recuerdos...
Peter Lord abrió una de las ventanas.
Dijo, estremeciéndose:
—Me da la impresión de que estoy en una tumba...
Poirot murmuró:
—Si las paredes pudiesen hablar... Allí se inició todo, aquí terminó
todo...
Hizo una pausa y prosiguió:
—Fue en esta habitación donde murió Mary Gerrard...
Peter Lord asintió:
—La encontraron sentada en aquel sillón junto a la ventana...
Hércules Poirot dijo, pensativamente:
—Una muchacha joven, bella..., romántica, ¿sería capaz de maquinar
una intriga?... ¿Era una persona de mentalidad superior?... ¿Era
gentil y dulce, sin mala intención..., una joven que empezaba a
vivir..., una muchacha como una flor?
—Sea lo que fuere —dijo el doctor Lord—, alguien deseaba su
muerte.
Hércules Poirot dijo, con voz tenue:
—Me pregunto...
Lord le miró con fijeza.
—¿Qué quiere decir?
Poirot movió la cabeza.
—Todavía no ha llegado la hora de hablar.
Giró sobre sus talones.
—Ya hemos visto toda la casa... No nos queda nada por visitar...
Vamos al pabellón.
Aquí, como allí, todo estaba en orden; las habitaciones cubiertas de
polvo, pero vacías de todos los objetos de propiedad particular. Los
dos hombres permanecieron allí pocos minutos. Cuando volvieron al
aire libre, Poirot tocó las hojas de un rosal que crecía a través de un
enrejado. Eran de color rosa y exhalaban un aroma intenso.
—¿Conoce usted el nombre de esta rosa?... Es la Zaphyrine droughin,
amigo mío.
Peter Lord exclamó, irritado:
—Bueno, ¿y qué?
Hércules Poirot continuó:
—Cuando vi a Elinor Carlisle me habló de las rosas. Fue entonces
cuando empecé a ver... no con claridad diurna, sino con ese leve