Eve (Junior - Juvenil (roca)) (Spanish Edition) - deviantART

Joyce, y las repartió entre los chicos. En mi mente oía la débil voz de la
profesora Agnes advirtiéndome: «El alcohol se creó para debilitar las
defensas de las mujeres». Pero me tomé un trago.
—No deja de mirarte —me espetó Arden, apoyándose en la pared. Nos
sentamos en un rincón para comer todo lo que pudiésemos. Delante de
nosotras teníamos latas de naranjada, gruesas y lustrosas galletas saladas y
melocotones en almíbar—. Nunca creí nada de lo que decía la profesora
Agnes —aseguró ladeando un poco la cabeza—. Pero tal vez la vieja bruja
tuviese cierta razón: hay una especie de locura en los ojos de ese chico; es
como si quisiese devorarte el alma o algo por el estilo.
Alcé la vista. Caleb estaba al fondo de la habitación, con los ojos fijos
en mí.
—Jolín, Arden —dije, avergonzada—. Déjalo ya. —Pero me seguía
obsesionando el recuerdo de sus labios posados en mi frente, y mis brazos
rodeándole el pecho.
—Ni jolín ni rayos colorados; es verdad. ¿Qué le hiciste en la
habitación? ¡Solo estuve fuera un segundo! —Me dio un codazo, y yo solté
una risa nerviosa.
—¡Mirad lo que he encontrado! —gritó Charlie desde el cercano
comedor. Retiró un polvoriento paño beis, como si fuera un mago, y dejó al
descubierto un viejo piano. Posando los dedos sobre las amarillentas teclas,
arrancó unas cuantas notas que sonaban como si estuviera aporreando una
lata.
Me recliné en la pared, escuchando los acordes que resonaban en el
piso bajo de la casa. Me recordaban los veranos en el colegio cuando la
profesora Sheila nos daba clases de piano a Pip y a mí. Me sentaba en el
banco ante el instrumento, y tocaba Sublime gracia mientras mi amiga daba
vueltas detrás de mí, haciendo piruetas a cada estrofa.
Quise explicarle a Arden que, a veces, Pip representaba las palabras:
se encorvaba cuando decía «desdicha», o se llevaba la mano al oído al hablar
de «sonidos», pero ella miraba absorta las estanterías que teníamos delante,
con la mente muy lejos de allí.
—¿Qué ocurre?
—Eve, hay algo que quería contarte… —Se frotó la frente con la
mano—. Las cosas que decía en el colegio, ya sabes, las historias de cuando
mis padres me llevaban al cine, la cena de Acción de Gracias, el apartamento
en la ciudad… —susurró—. Bueno, pues, me las inventé.
—¿Cómo que te las inventaste?
Se miró los pies y, al hacerlo, los mechones de cabello negro le
cubrieron la cara.
—Había algo de verdad: yo no era como las demás chicas del colegio