Islas en la red

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Una brisa monzónica azotó su aire. Laura miró por
encima de la ciudad desde el tejado del almacén
Rizome.
La Red era una tela de araña rota. Nada de
teléfonos. La televisión cortada, excepto un único
canal de emergencia del gobierno. Laura sentía el
muerto silencio eléctrico en sus huesos.
La docena de asociados Rizome estaban todos en el
tejado, comiendo malhumorados sus desayunos de
algas y kashi. Laura se frotó nerviosamente su
desnuda muñeca sin relófono. Debajo de ella, a tres
pisos de distancia, junto a los muelles de carga, una
pandilla de antilaboristas practicaban su Tai Chi
Chuan matutino. Movimientos suaves, lánguidos,
hipnóticos. Nadie los dirigía, pero se movían al
unísono.