Islas en la red

Los hombres alzaron la vista cuando pasó la
camioneta, inmóviles e inexpresivos. La suciedad
formaba una costra en sus ropas. Eran ropas
norteamericanas: raídas camisetas de souvenir y
pantalones de poliéster a cuadros y zapatos de baile
de vinilo de suela gruesa que habían pasado de
moda hacía décadas, atados con trozos de cable en
vez de cordones. Llevaban largos turbantes de
brillantes harapos de tela acolchada.
Luego la camioneta pasó, botando y bamboleándose
en los enormes baches, levantando una miasma de
polvo.
Su vejiga parecía a punto de estallar. Orinó en uno
de los rincones del vehículo, el que olía peor.
Las chozas parecían no terminar nunca. Si acaso,
parecían más apretadas entre sí y más ominosas.
Entraron en una zona donde los hombres exhibían
numerosas cicatrices y largos cuchillos en sus
cinturones, y llevaban las cabezas afeitadas y llenas