Islas en la red

—República Islámica —corrigió el técnico.
—¡Lo sabía! —dijo Mala Suerte ― . ¡Nos han
entregado a los malditos apaleadores del Corán!
¡Nos cortaran las manos! ¡Nunca podré volver a
teclear en un terminal!
—Cálmese —aconsejó el tec, lanzándole a Mala
Suerte una mirada de soslayo.
—¡Nos han vendido! ¡Nos han dejado caer sobre
este barco robot para que nos muramos de hambre!
—No se preocupe —dijo una fornida mujer
europea, sensatamente vestida para una catástrofe,
con una recia camisa de trabajo de dril y tejanos de
pana—. Hemos examinado la carga..., hay enormes
cantidades de soja Moo y de Weetabix. —Hizo una
mueca y alzó una gruesa ceja­. Y hemos conocido al
capitán del barco..., ¡pobre tipo! Pilló un
retrovirus..., ya no le queda nada en su sistema
inmunológico.
Mala Suerte se puso más pálido todavía.