Arrancame la vida

te casas con el hermano de tu cuñado? Es simpático y está guapo
-pregunté.
-Porque ya está casado. Es uno de los mete manos que abundan.
Nos hicimos amigas. Se acabó yendo a vivir con Gómez Soto, que le hizo
bueno lo de los coches con ventanas oscuras y la casa con alberca y
flores, pero lo de los viajes se lo quedó a deber. No la dejaba salir ni a
comprar ropa. Todo le llevaban a la casa: vestidos, zapatos, sombreros
de París. Como si la pobre necesitara sombrero de red para pasearse por
los corredores de su casa. Hasta un teatro le hizo al fondo del jardín. Ahí
le llevaba los artistas. Hacían funciones privadas. Invitaban a medio
mundo, hasta Chofi que era tan puritana acabó ahí un día con todo y su
marido. Se necesitaban los periódicos de Gómez Soto para las campañas
y Fito estaba dispuesto a correrle todas las cortesías.
-No te preocupes -le decía Andrés cuando íbamos en el coche rumbo a
casa de Bibi. Gómez Soto sabe con quién estar y es hombre agradecido.
Yo le presté para comprar sus nuevas máquinas.
-¿Dinero del gobierno del estado? -preguntó Rodolfo como si fuera tonto.
-Claro, hermano, pero la patria tiene nombre y apellido y una deuda es
una deuda. El sabe que nos la debe. De todos modos conviene venir y son
muy divertidas sus fiestas. ¿Verdad Catín?
-Si -dije mirando a Chofi que iba tan furiosa que hasta se le paraba más la
trompa.
-Pues a mí no me gusta tener que soportar a la querida -dijo.
-¿Qué le soportas? Si es gratísima -preguntó Fito. A Chofi le acabó de
crecer la trompa.
Nos recibió la Bibi. Hacía como tres meses que no nos veíamos. Había
dejado de ir a Puebla y cuando la vi supe por qué. Inevitablemente, el
general le había hecho una barriga.
No se veía mal embarazada. Con su vestido largo y amplio parecía diosa
griega. Los brazos le habían engordado un poco, pero la cara se le puso
aún más joven.
-Te lo advertí. Después del retozo viene el mocoso -dije.
-Ni digas, estoy muy espantada, donde a la pobre criatura le salga la nariz
de este hombre.
-Deja la nariz, las mañas. No sé cómo nos hemos atrevido a reproducirlos.
-No tienen por qué salir iguales -dijo la Bibi, acariciando su barriga. Ya ves
que Beethoven era hijo de un alcohólico y una loca.
-¿Quién te contó eso?
-Ya no me acuerdo, pero da esperanzas, ¿no?
-Y tu otro hijo, ¿cómo está?
-Bien. Odi quiso que lo mandáramos a estudiar fuera un tiempo y está en
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