50sombras 168

20
Christian cruza como un ciclón la puerta de madera de la casita del embarcadero y
se detiene a pulsar unos interruptores. Los fluorescentes hacen un clic y zumban
secuencialmente, y una luz blanca y cruda inunda el inmenso edificio de madera.
Desde mi posición cabeza abajo, veo una impresionante lancha motora en el
muelle, flotando suavemente sobre el agua oscura, pero apenas me da tiempo a
fijarme antes de que me lleve por unas escaleras de madera hasta un cuarto en el
piso de arriba.
Se detiene en el umbral, pulsa otro interruptor —halógenos esta vez, más
suaves, con regulador de intensidad—, y estamos en una buhardilla de techos
inclinados. Está decorada en el estilo náutico de Nueva Inglaterra: azul marino y
tonos crema, con pinceladas de rojo. El mobiliario es escaso; solo veo un par de
sofás.
Christian me pone de pie sobre el suelo de madera. No me da tiempo a
examinar mi entorno: no puedo dejar de mirarlo a él. Me tiene hipnotizada. Lo
observo como uno observaría a un depredador raro y peligroso, a la espera de que
ataque. Respira con dificultad, aunque, claro, me ha llevado a cuestas por todo el
césped y ha subido un tramo de escaleras. En sus ojos grises arde la rabia, el deseo
y una lujuria pura, sin adulterar.
Madre mía. Podría arder por combustión espontánea solo con su mirada.
—No me pegues, por favor —le susurro suplicante.
Frunce el ceño y abre mucho los ojos. Parpadea un par de veces.
—No quiero que me azotes, aquí no, ahora no. Por favor, no lo hagas.
Lo dejo boquiabierto y, echándole valor, alargo la mano tímidamente y le
acaricio la mejilla, siguiendo el borde de la patilla hasta la barba de tres días del
mentón. Es una mezcla curiosa entre suave e hirsuta. Cerrando despacio los ojos,
apoya la cara en mi mano y se le entrecorta la respiración. Levanto la otra mano y
le acaricio el pelo. Me encanta su pelo. Su leve gemido apenas es audible y, cuando
abre los ojos, me mira receloso, como si no entendiera lo que estoy haciendo.