50sombras 168

—A mí no me molesta —me dice.
—Ya lo he notado —digo sin poder controlar el tono seco de mi voz.
Se tensa.
—¿Te molesta a ti? —me pregunta en voz baja.
¿Que si me molesta? Quizá debería… ¿o no? No, no me molesta. Me echo hacia
atrás y levanto la vista, y él me mira desde arriba, con esos ojos grises algo
nebulosos.
—No, en absoluto.
Sonríe satisfecho.
—Bien. Vamos a darnos un baño.
Me libera y me deja en el suelo a fin de ponerse de pie. Mientras se mueve a mi
lado, vuelvo a reparar en esas pequeñas cicatrices redondas y blancas de su pecho.
No son de varicela, me digo distraída. Grace dijo que a él casi no le había afectado.
Por Dios… tienen que ser quemaduras. ¿Quemaduras de qué? Palidezco al caer en
la cuenta, presa de la conmoción y la repugnancia que me produce. A lo mejor
existe una explicación razonable y yo estoy exagerando. Brota feroz en mi pecho
una esperanza: la esperanza de estar equivocada.
—¿Qué pasa? —me pregunta Christian alarmado.
—Tus cicatrices —le susurro—. No son de varicela.
Lo veo cerrarse como una ostra en milésimas de segundo; su actitud, antes
relajada, serena y tranquila, se vuelve defensiva, furiosa incluso. Frunce el ceño, su
rostro se oscurece y su boca se convierte en una fina línea prieta.
—No, no lo son —espeta, pero no me da más explicaciones.
Se pone en pie, me tiende la mano y me ayuda a levantarme.
—No me mires así —me dice con frialdad, como reprendiéndome, y me suelta la
mano.
Me sonrojo, arrepentida, y me miro los dedos, y entonces sé, tengo claro, que
alguien le apagaba cigarrillos sobre la piel. Siento náuseas.
—¿Te lo hizo ella? —susurro sin apenas darme cuenta.
No dice nada, así que me obligo a mirarlo. Él me clava los ojos, furibundo.
—¿Ella? ¿La señora Robinson? No es una salvaje, Anastasia. Claro que no fue
ella. No entiendo por qué te empeñas en demonizarla.
Ahí lo tengo, desnudo, espléndidamente desnudo, manchado de mi sangre… y