La piel del lagarto

có el teléfono. Una vez, dos, tres, cuatro, cinco, hasta
que alargó la mano lentamente y atendió.
—¿Sí?
—Hola, Proteo.
—Me llamo Euclides ¿Qué tienes?
—Mujer blanca, veinticinco años, fenecida el sábado
entre las once de la noche y las dos de la madrugada.
Fue encontrada en las riberas del Guaire
ayer en la tarde, bajo el elevado que pasa sobre el
estadio.
—¿Violada? —Smith pensaba en el lenguaje
poético que siempre usaba el Dr. Miguel Delibes
cuando hablaba con él. «Fenecida»; lo imaginó
frunciendo los labios con su barbita corta y los lentes
sin montura.
—No seas morboso, negro, su cuerpo no fue hollado
por el semen del asesino.
—¿Causa de la muerte?
—Estrangulada, con un objeto elástico, creo.
Presentó hemorragia intracraneal, probablemente
al ser golpeada con una piedra, o el pavimento. ¿Por
qué no te vienes y haces tu trabajo en vez de estar
preguntando pendejadas por el teléfono como una
negrita remilgada?
«Remilgada». —Es el colmo —pensó Smith.
Desde la ventana de su oficina, los hombres y mujeres
que entraban y salían de la estación del Me-
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