La piel del lagarto

—¿Le di?
—No.
Luego el golpe seco que estremeció la lancha, la
mirada asustada del motorista, mi miedo devuelto
por la cara del teniente.
—Lo pelaste, güevón ¿y ahora?
—Ahora aprieta ese culo. Es él o nosotros —
mientras el animal continuaba contra el costado de
la voladora y el gordo disparaba con desespero hacia
el celaje, los pelos, el remolino, la amenaza.
Pensé si merecíamos esa muerte. Detesté la escasa
puntería de los efectivos de nuestro ejército. Deseé
que en el último momento el bicho se ensañara
con la carne abundante de su asesino.
Un grito ronco con el último disparo. El oso irguió
la mistad del cuerpo y miró asombrado el otro
cielo en el reflejo del río. Otro grito: la agonía, y se
volteó de lado como quien busca descanso; la sangre
oscura manaba de su nariz. Lo halamos por la cola
hasta un banco de arenas blancas, aún no tragado
por las aguas. Entre los tres lo sacamos a la orilla.
Era alto y grueso como un ídolo. El motorista lo
abrió en canal y salió humo de sus vísceras.
—Carne, doctor; olvídese del diablito por unos
días —dijo el teniente con burla, extasiado por su
victoria.
Como dueño de la embarcación, me correspon-
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