La piel del lagarto

Puyi, que, a decir verdad, estaba mucho mejor de las
manchas. Me convertí en un mayordomo filipino,
discreto y eficiente. Fregaba el piso que los zapatos
Gucci de Martha pisaban. Pagaba las cuentas, me
las veía con los sádicos de la Compañía de Teléfonos.
Mi cómplice, el tipo cansado, me había dado
un permiso por quince días; igual, los alumnos ya
estaban hartos de mis pataletas y del seminario que
escudriñaba un enlace entre Chejov, Carver y la joven
literatura latinoamericana. Trataba de no aparecer
por el campo visual de Martha, si para algo
tengo olfato es para saber cuando están a punto
de mandarme para el carajo. Cuando Martha me
atrapaba y se venía con el Herisberto tenemos que
hablar yo llamaba al tipo cansado llorando a gritos,
lo dejaba hablando con Martha y me escabullía.
Perdí quince kilos, pero no importa, la buena vida
me había convertido en el doble de Pablo Escobar
antes de que le dieran matarile y nada de malo tenía
recuperar la forma de escritor sufrido. Una tarde
que el señor cansado me dejó embarcado, llegué a
la casa más temprano de lo habitual. Escuché unos
ruidos extraños, como de una niña que llora. Venían
del cuarto, de nuestro cuarto, de su cuarto. Fui hasta
allá, abrí la puerta: Martha feliz, las piernas en
compás hacia el cielo, ensartada por el Gerente de
Comercialización. Él se movía sobre ella como un
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