La piel del lagarto

Luego, el plan de Dios. Ja. Jaja. Ja: el seminario.
Las duchas, las duchas, las manos en la oscuridad,
los labios, las curvas, el rechinar de dolores deliciosos,
la extrema tensión de cada músculo excepto los
del cuello, que se desgonzaban al sentir la cabeza
del palo que me exploraba las entrañas. El plan que
Dios trazó para mí con cada mamada, con cada explosión
de semen en mi cara, con cada cuerpo vuelto
sombra sobre sombra. El plan que llevó a cada
niño a mi oficina, al confesionario, a la enfermería
del Colegio, para que yo buscara en sus ojos asustados,
en sus cuerpos ya rotos, algo de alivio. El plan
con que Dios dispuso que un día empezara a perder
peso. El plan que dejó unos planetas violeta en mi
cara y en mi torso, el plan que alojó unas larvas de
gusano en mi cerebro, ayer me las mostró la doctora
Mata en la radiografía, se veían como unos capullos
de algodón en un grabado japonés, pero eran
gusanos, con un nombre misterioso, gusanos que
comían mi cerebro con un hambre atroz, devorando
mis recuerdos, comiéndose mi vista, masticando
mis palabras, y que a veces, en el rumor de las palmeras
que rozaban la ventana, me hacían escuchar
algo, no sé, algo distinto que ya no importa.
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