La piel del lagarto

traslado alguno. De huellas dactilares, nada. Rastros
de piel en las uñas, menos. Aparentemente se
dirigió a su destino por propia voluntad y encontró
a la parca agazapada entre los bejucos y el río de
mierda.
—Delibes, a veces me cansas.
—Acepto que me envidies, Proteo. Es más, lo
entiendo. Parece que esta fue vista últimamente
en un parque de Los Chaguaramos, es decir, en los
predios de nuestro común amigo Juan de Dios Segundo.
—¿«Jack The Ripper»?
—Ese acento británico, Euclides.
—El viejo Proto, un sabio, siempre desconfió de
los nombres bíblicos. «Algo esconden, Euclides, y
desde hace cinco mil años» decía. Por eso me puso
nombre de gentiles. Extendió su mano hacia el cadáver;
preocupado de que no se le viera la mancha
de desodorante de la camisa: ¿Allí, que tiene?
Entre las mamas, ya desdibujadas, un punto violeta
parecía algo fuera de lugar, un planeta perdido.
—Le clavaron esto, absolutamente equidistante
de las dos tetas. Sacó del bolsillo de la bata un objeto
de metal y lo entregó a Smith: una medalla
en forma de estrella, atada con una cinta tricolor.
Smith la volteo. El reverso decía, en relieve: «Honor
al Mérito».
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