La piel del lagarto

—Pero no era de eso de lo que íbamos a hablar,
Ratael. Decíamos, camaradas, compañeros…
—¿Y se puede saber por qué usted cada vez que
habla lo hace como si estuviera en una asamblea de
delegados, güevón? —me interrumpió Asura. Sinceramente,
con tanto chileno bueno que asesinó Pinochet,
y Asuracenturix ni se había enterado que en
Chile había una dictadura, pero es que ni un día de
cana pagó antes de venirse a jodernos la paciencia
en este pobre rincón del trópico.
—Cállate, chileno de mierda, o te echo al Wiscon
para que termine el trabajo en tu cuello —salió
en mi auxilio Ratael.
Esa era la mejor hora de la tarde en el pasillo
del Anatómico, bajo la placa de Marvin, un pendejo
que se resbaló justo allí y las balas de la Guardia
Nacional lo dejaron tieso cuando allanaron la universidad
en el 71. «A la memoria de Marvin Marín
Sánchez». Eso fue lo único que quedó del pobre
Marvin, eso y la flecha para encontrarnos cada tarde,
las guacamayas con su rumba y nosotros a rendirle
culto a la cannabis.
—Decíamos, antes de ser interrumpidos, camaradas,
compañeros, pueblo universitario…
—Coño, no te pases —me atajó Ratael.
—Ok. Perdón, hermano. Lo que quería preguntar
es cómo es posible que ese borracho cabrón haya
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