La piel del lagarto

Wiscon
Antes de que a Wiscon lo matara un Metropolitano
de un tiro en la cara se enamoró de una flaca
de Economía que se la pasaba en la biblioteca de la
Escuela de Historia. La entrada de la biblioteca era
toda de vidrio, desde afuera se veía a los estudiantes
leyendo, absortos como peces dormidos. Por semanas
Wiscon se la pasó pegado a la puerta mirando
a Olivia Olivo, como la bautizó el rata de Ratael,
y tratando de que no lo vieran cuando le pasaba
la lengua al cristal, dejando una manchita de caracol,
su deseo silente. Wiscon nunca le habló, que se
sepa, a veces la seguía cuando Olivia iba al comedor
o cuando caminaba ingrávida hacia la parada
del carrito y atravesaba la Tierra de Nadie como
una palmera estremecida por el viento violeta de las
tardes. Wiscon era un animal de costumbres: en las
mañanas salía de su cueva de Arquitectura, hacía
sus abluciones en un chorrito del jardín que daba a
las canchas de Ingeniería, se ejercitaba con los potes
de Pepsi y un saco de boxeo que se robó del Gim-
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