La piel del lagarto

—Pero me caíste bien. Vamos para la otra oficina
y te ayudo. ¿Compraste los timbres fiscales?
—No —dijo Laura.
El hombre la miró como un cura bonachón frente
a sus ovejas descarriadas:
—Anda para aquella taquilla, compra trescientos
bolos en timbres fiscales, y yo te espero en la puerta
de allá.
Laura compró las estampillas y caminó hasta
donde el hombre le había dicho. Le preguntó:
—¿Y dónde es?
—En la oficina VIP de Extranjería —le respondió
el hombre.
—¿La qué?
—Donde se sacan el pasaporte las very important
persons. Allí trabajo yo.
Salieron a la calle y caminaron por el río de gente.
El hombre se movía rápido, los codos pegados al
abdomen que saltaba como si portara un canguro
bebé. Laura lo seguía callada, apretando fuerte el
sobre con las estampillas y las dos fotos. Atravesaron
unos tarantines de buhoneros, una vieja se rodeaba
el cuello con la cintura de un bluyín, pedía
rebaja. Cuando el gordo le dijo por aquí Laura se
había quedado mirando a un chichero que se escudriñaba
la nariz, hacía unas peloticas de moco y
luego las aplastaba entre el pulgar y el índice.
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