La piel del lagarto

no gritaba tanto: gemía suavemente. Olor a vómito.
No, no, no.
—¿Qué?
—¿Qué hiciste anoche?
—No me acuerdo. Estaba perdido.
—Me llevé dos carajitas para la playa. Estudiantes
de Arte. Me las cogí a las dos. Parecía una montaña
rusa. Tetas por todos lados. Insaciables. Me
dejaron seco y seguían, chupándose la cuchara.
Mentía. Ya Magda le había contado. Hice lo que
pude. Me negué varias veces. No perdía oportunidad
para decirme, Pancho, que a ti no te importaba.
Que sólo quería montarme una vez. Pensé por qué
no y sin darme cuenta ya estaba ensartada. No sé
qué paso. Acabó ahí mismo, casi me lo metió. Pobre,
tu tío, le dio pena. Es la coca, me dijo. No lo
quiero ver más.
—A Santa Mónica, juerte —imitando un acento
nicaragüense que no le salió.
Se dejó la misma ropa y bajó a buscar el carro. La
conserje limpiaba el piso. Olor a lavansán: el agua
jabonosa haciendo olas en el piso. Buenos días. La
vieja no le respondió. Fregaba el piso y resoplaba,
pero no levantó la cabeza. Un pájaro marrón, de
cola larga, lo miraba desde el techo del carro. Piurripí,
piurripí, lo llamó. El pájaro retrocedió unos
pasos. Voló hacia el Guaire.
—Ahora vais a ver qué buen perico. Le gustaba
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