La piel del lagarto

La besé con afán de entomólogo, cubrí su cuello de
saliva, obligue a sus músculos a relajarse un poco.
Besé su boca entreabierta y busqué la lengua, que
se negaba a jugar. La volteé con la habilidad de Basil
Batta en el Nuevo Circo y así, de espalda, tuve
tiempo de admirar sus omóplatos perfectos, el hueco
que se hacía en su espalda cuando le apliqué la
llave que la inmovilizó, el fin de la columna vertebral
donde parecía faltar la cola erizada que las antepasadas
de Irene habrán lucido coquetas hace miles
de años. Las nalgas húmedas que parecían respirar.
Hacia allá me dirigí exploratorio y las mordí
suavemente, como una atracción pasajera mientras
me dirigía al objetivo, abrirle las nalgas y buscar,
buscar, buscar el huequito luminoso y apretado. Allí
lamí con la indolencia de los condenados a muerte,
Irene empezaba a responder, lo notaba en los movimientos
sinuosos, como de serpiente bailando, que
empezaba a hacer su esfínter, en el silencio de sus
dientes apretados, en los brazos descoyuntados a los
lados. Cuando la penetré por detrás, gimió agradecida.
La obligué a mirar el televisor mientras me
movía en su interior, adivinando nuevamente sus
pliegues suaves y valles recónditos con el mismo
vértigo de los astronautas cuando pisan la luna por
primera vez. Irene emitía unos ruidos entrecortados,
creo que lloraba un poco, pero yo estaba lejos
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