La piel del lagarto

—Coño, me haces daño —decía Stayfree gozoso.
Al poco tiempo entró. Cincuenta, cincuenta y
cinco años, delgado y fuerte, cabello corto bien peinado,
canas en las sienes, una esclava de oro brillaba
en su muñeca izquierda con gesto cansado y se acomodó
en una esquina de la barra.
Euclides lo señaló en silencio, adivinando su
identidad. Stayfree frunció los labios, miró al techo:
—Ese es un vicioso, le gustan las emociones fuertes,
hacer daño, mi amiga Diosa terminó en el hospital,
tuvieron que operarlo para sacarle una cadena
de oro del culo. Es un pesado. Militar. Un enfermo.
A Smith le costó convencerlo, Stayfree se levantó
y se acercó a Rangel con pasos leves, al poco
tiempo caminaban hacia el baño: Stayfreee delante,
danzando como rumbera y el coronel atrás, marcial
y dueño del mundo.
Se encerraron en una de las cabinas, donde ya estaba
Smith sentado en la poceta. El coronel ordenó
en voz baja:
—Este mariquito que te la chupe, negro bello,
mientras yo lo trabajo por detrás.
El puño de Smith estalló en el centro de las bolas
de Rangel, que se dobló con la boca abierta, buscando
aire. Stayfree ensayó un gritito histérico que
Smith calló de un golpe en la nuca, obligándolo
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