La piel del lagarto

de cangrejos que le apuntaban con sus antenas, moviéndolas
a un lado y otro, rastrillando el piso con
las tenazas. El cangrejo más grande se parecía al
que había quedado en la mañana bajo las ruedas del
carro, aplastado contra el piso, el cuerpo reventado
como una porcelana rota. Algo le reprochaba y su
tía, mucho más vieja, le decía ese es tuyo, llévatelo a
Caracas en una caja de zapatos y el Pecas despertaba
con ganas de explicar que él no estaba manejando,
que no era su culpa.
Aún estaba oscuro cuando comenzaron a subir el
cerro; los rezagados de los grupos que venían a examinarse,
a dejar gente marcada, a obligar a volver a
los amores, bajaban con los ojos inyectados, oliendo
a cocuy y a pólvora y dejando un reguero de velas
encendidas y conchas de limón en las riberas de las
quebradas. El Pecas tenía frío y el barro se le metía
en los zapatos, que pena traer esos mocasines para
esta montaña, seguro que lo iban a criticar después
pero pensó que el último regalo de Elisa sólo podía
traerle suerte. Cuando llegaron al claro se impresionó
de ver tanta gente, todos jóvenes, algunos
sonriendo, otros con el ceño fruncido, la vanguardia
revolucionaria que no podía ocultar el miedo que le
producía la montaña donde viven los espíritus.
Fueron horas organizando la agenda, levantando
planes de acción, estableciendo posiciones y distan-
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