La piel del lagarto

—Me huele a perversión, a alguien se le fue la
mano en la búsqueda del placer, Miguel.
Se despidió con una palmada de Delibes, y salió
con paso de pantera hambrienta por la puerta de
personal, más discreta. En el muro blanco frente a
la morgue un perrocalentero que lo conocía le sirvió
sin preguntar un emparedado a su gusto: pan,
salchicha y papitas, sin salsas, ni cebolla.
II
Smith decidió caminar hasta la oficina. Encendió
el primer panatela del día, un Montecristo. Un
gusto caro, regalo de un amigo de la Embajada cubana.
Buscó un teléfono público que funcionara,
llamó a su secretaria y giró instrucciones. Treinta
cuadras hasta la oficina. Se demoró complacido en
un sendero con edificios residenciales a cada lado,
extrañamente en silencio a esa hora del día. El cerro
brillaba como hecho del papel lustrillo, siempre lo
sentía como un acompañante silencioso, un monstruo
benévolo, comprensivo.
Llegó a su oficina en cuarenta minutos. Señaló a
su secretaria el cuarto de interrogatorios y ella afirmó
en silencio. Smith abrió la puerta y se mantuvo
bajo el marco unos segundos, conocedor de la im-
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