La piel del lagarto

a la enfermera se le movían las tetas asfixiadas por
el uniforme, le retiró la aguja que el viejo tenía en
el antebrazo, dio unos golpecitos a la cama y dijo:
—¿Te traigo el certificado de defunción?
—¿A esta hora? —dijo el médico.
—¿Y para cuándo lo vas a dejar, papito?
—Cuando amanezca, coño, son las tres de la mañana,
y ahora son cuatro copias que se llenan, no
me jodas, Etelvina.
—¿Y vas a dejar el cuerpo allí hasta que amanezca?
—preguntó la enfermera.
—Ni de vaina —dijo el de la 114-F.
—Jhonny, te callas ¿sí?, que nadie te dio velas en
este entierro —dijo la enfermera.
—No van a dejar a ese muerto allí hasta mañana
¿Ustedes se volvieron locos? —volvió a decir el de
la 114-F, que se miraba desesperado el tubo que le
salía del pecho y terminaba en un frasco grande de
mayonesa donde burbujeaba un líquido jabonoso.
—Bueno, dejen el peo —dijo el médico— búscame
los papeles, Etelvina.
Caminó hacia el estar de enfermeras, luego volteó
hacia la sala y dijo:
—Y a dormir todo el mundo.
—Pero apaguen la luz —dije yo. Etelvina me
miró de reojo, teníamos una culebra de varios días,
ya ni me acordaba pero la acusé con el Adjunto y
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