La piel del lagarto

las lenguas con nuestras salivas cristalinas. Le saqué
el vestido por arriba, ella sacudió la cabeza cuando
la tela de franela la ahogó por instantes. Era muy
blanca, alta, los ojos entrecerrados, como si hubiera
despertado de un sueño de siglos entre esas paredes
desconchadas y la camilla oxidada. Le pasé la mano
por la raja empapada, chupé mis dedos aceitados,
y la obligué a besar el nuevo sabor marino de mis
labios. La volteé, le doblé el torso como si fuera una
muñeca de trapo, le aplasté con suavidad la cabeza
contra el semicuero de la camilla. No sé por qué,
pero a las flacas me gusta cogerlas por detrás, mi
psicoanalista dice unas vainas de la sumisión y mi
miedo a la oscuridad, para mí que a ese viejo birriondo
le encanta que yo le eche estos cuentos. Le
abrí un poco las piernas y se la clavé.
Pero me equivoqué de hueco. Se la metí por el
culo.
Ella pegó un grito salvaje y se la sacó, se volteó y
me pegó en la cara, un anillo grueso que tenía en el
anular derecho me lastimó el pómulo.
—Pero tú estás loco (tuuuuuu estás locooooooo)
—gritó—. Animal (Animaaaaaal)
—Me equivoqué —le dije— me equivoqué, disculpa.
Pero ella seguía gritando: hijo de puta, hijo de
puta, hijo de puta y yo discúlpame, de verdad, dis-
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