La piel del lagarto

compró también una botella de ron y dos vasos de
plástico.
Cuando llegaron al muelle, un movimiento extraño.
Sobre la arena, como víctima de una guerra,
decenas de tiburones abiertos en canal. Cuerpos
metálicos, de vientres blancos y ásperos, la boca terrible
entreabierta en una mueca de hastío, los pescadores
tomaban las vísceras humeantes y las arrojaban
al mar, los pelícanos y las gaviotas se lanzaban
feroces tras los despojos. La niña dijo:
—Los tiburones son malos.
Los pescadores continuaban tasajeándolos, cortaban
las aletas con desdén y las arrojaban en unos
huacales de madera. Mario pensó en una comiquita
de su infancia, llegaba un cliente a un restaurant y
pedía sopa de aleta de tiburón y el mesonero traía
un plato humeante donde sobresalía, nadando, una
aleta. Se preguntó por qué nunca había ido a un
sitio donde le sirvieran una sopa de esas. La niña
continuaba extasiada viendo cómo la arena se teñía
de púrpura. Un niño del pueblo había arrancado
los ojos de uno de los tiburones y se los ponía en la
cara, persiguiendo a otros niños que corrían sonrientes.
De repente, todos participaban del festín:
los pescadores, los habitantes del pueblo, que esperaban
su parte en el asunto, Mario tomaba fotos, el
niño corría con sus prótesis oculares, la niña miraba
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