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– Oh ! Oh !
J’ai essayé de retirer ma main, sans grande conviction. J’avais beau être un peu dégoûtée qu’elle me
tripote, je brûlais d’envie de savoir ce que ces « oh ! » sous-entendaient.
– Faut que j’y aille.
– Tu sais que je repère très bien les vrais artistes. Tu en es une, je parie, non ? Bien sûr que tu en es
une ! Tu aimes le mauve !
Elle s’est retournée pour m’entraîner au pied de sa toile. Elle a pris sa palette et son pinceau en
m’indiquant le tabouret :
– Assieds-toi là.
– Je suis désolée, il faut que…
– Si, si, assieds-toi. Mon tabouret n’aime pas qu’on refuse de s’y asseoir, surtout quand on y a été
invité.
Je me suis assise.
– Vas-y, prends ce pinceau et peins.
– Là ? Par-dessus votre peinture ?
– Oui, vas-y, peins.
Elle m’a pris la main pour l’approcher de la toile, insistant :
– Allez !
J’ai trempé le pinceau dans un pot de peinture noire et j’ai donné un grand coup à travers la toile,
perpendiculaire aux lignes mauves.
– Humm… murmurait-elle. Ohhh…
Je n’ai qu’une seule façon pour décrire ce que j’ai ressenti : c’était miraculeux. Ou apaisant. Ou les
deux. Je ne sais pas. Tout ce que je sais, c’est que je ne pouvais plus m’arrêter, ni après ce premier coup
de pinceau, ni après le suivant, ni même après avoir vu les taches qui ressemblaient à des arbres que
j’avais dessinées sur un des côtés de la toile. J’étais dans un autre monde, à tel point que j’étais dérangée
par ses petits cris de stupeur, sa façon de chantonner ou de marmonner tout bas chaque fois que je
trempais mon pinceau dans un nouveau pot (« Oui, c’est le bon moment, un peu d’ocre ! Ça ne lui fait pas
plaisir, à mon petit bleuet ? »)
Soudain j’ai été rappelée à l’ordre par une vibration au fond de ma poche.
– Maudite technologie ! On ne pourrait pas revenir aux pigeons voyageurs, non ? Imagine, accrocher
un joli mot à de belles plumes d’oiseau. J’utiliserais volontiers des plumes de pigeon. Ou de paon. Oui,
des plumes de paon ! Enfin, je doute que personne ait jamais utilisé un paon pour communiquer…
– Où es-tu ? a résonné la voix inquiète de Maman. Je me faisais un sang d’encre – impossible de
joindre le docteur Hieler, de te joindre… Nom d’un chien, Valérie, tu ne pouvais pas m’attendre là où je
te l’avais demandé ? Tu ne peux pas savoir le mouron que je me suis fait.
– J’arrive. (Je me suis redressée du tabouret en fourrant mon portable dans ma poche.) Pardon.
C’était ma mère…
La femme a balayé l’air de la main avant d’attraper un balai pour foncer sur un tas de sciure sous une
table en bois à l’autre bout de la pièce.
– Faut jamais avoir honte de sa mère, m’a-t-elle lancé. Avoir pitié d’elle, oui, mais honte, non. Les
mères sont presque toujours fanas de la couleur mauve. Je le sais, la mienne était tendance mauve à fond.
J’ai couru le long de l’allée par laquelle j’étais arrivée comme si je fuyais une forêt sombre et
fantastique. J’étais à la porte quand j’ai entendu la voix de Béa flotter jusqu’à moi :
– J’espère que j’aurai le plaisir de te revoir samedi prochain, Valérie.
Je suis sortie en souriant. Peu après je me suis écroulée dans la voiture de Maman, à bout de souffle,
excitée comme une puce, quand tout à coup j’ai réalisé que je n’avais jamais dit à Béa comment je
m’appelais.